babochka 38

неровными стежками вышиваю бисером кардиограмму чувств… россыпью мелких бусинок… бережно плету узоры нежности к тебе…

Уходя в себя… берёшь с собой своё.

Мир нам выдали — один на всех, ни с кого не снимали мерку. Вот одним в нем и жарко, другие все время мерзнут, третьи — головой достают до неба, коленки царапая об асфальт. И я чувствовал это тоже, и я чувствовал это так же, а потом встретил тебя

И мир будто бы перешили.
Кто спешил — вдруг оказывался в нужном месте в лучшее из времен, каждый видевший во сне море — просыпался влюбленным, обретшим в себе искренность, компас, путь и причал. Становились светом все, кто свет замечал. Загорались глаза…
… показать весь текст …

жизнь слишком коротка чтобы играть не в себя…

трудно найти человека у которого под кожей пульсирует одно и тоже… иногда смотришь на людей… а там пиксельные лица… в венах wi-fi…под левой мышцей лайк… ищешь глаза… а там на репите «время назад»…поэтому ты втыкаешь наушники… врубаешь на полную катушку свою музыку… закрываешь глаза и падаешь в себя…

когда чья-то бездна сталкивается с твоей глубиной… остается только одно… посмотреть своему искушению прямо в глаза…

Приятно быть частью фантазий, но еще лучше, когда тебя любят за то, какой ты есть на самом деле…

таблетка от счастья… таблетка от психов… ты.

Каждый человек сам находит своё счастье… одни в ненависти… другие в любви… я всегда выбираю второе…

Она не читает ночами Сартра и не гуляет по скользким крышам, она на вас смотрит сквозь ваше завтра, но не об этом обычно пишет. Она далека от страстей, в которых капризы инфанты имеют ценность. Она это небо, стихи и город, где летом от слов закипает Цельсий, где зимы становятся не ручными, но обрученными с каждым текстом… Она — расходящиеся, речные, открытые раны, больная местность, в расселинах, ссадинах, в темных топях, прикована к рифмам, открыта ветру… Она нереальнее всех утопий, и очевиднее всех ответов. Она выбирает сама и делит вас всех на грядущих в нее и прошлых. Она стихийна.
На самом деле, в ней мало поэзии.

Жизни больше.