Я не скучаю. Я просто иногда хочу знать как твои дела…

скучаю ли я? да очень. но ему об этом знать необязательно

Просто я скучаю, когда не слышу твой голос, не читаю твоих сообщений. Мне тебя мало. Катастрофически мало…

я завидую тем, кто видит тебя каждый день

Ты мне по-прежнему очень дорог, и очень важен, и нужен. Но… Я не рыдаю под одеялом, с души
давно сорвала кольцо. Недавно с ужасом осознала: я забываю твое лицо.

с возрастом, вернее с опытом, вернее с каждым новым мужчиной — во мне становится все больше цинизма.
я читаю чью-то чужую историю про любовь и думаю: он ей врет. она дура верит.
я смотрю фильм про любовь со счастливым концом: они все равно расстанутся в течении двух месяцев.
я слышу, как кто-то говорит: «он так любит меня!». про себя отмечаю: «что не мешает ему спать с кем-то еще.»
я начинаю новые отношения, заранее думая о том, что они все равно закончатся.
веры не хватает.
а цинизма через край.

— А что у Вас с чувством юмора?
— Присутствует… Но с возрастом оно стало попахивать цинизмом…

— знаешь в чём твоя проблема?
— в том, что в детстве я был лишён внимания отца и эти детские образы сублимировались в гипертрофированный культ эгоизма, а в пубертатный период из-за своей внешности я был закомплексованным аутсайдером? и вот теперь я огромный клубок страхов, паранои, социфобии и ненависти к самому себе? ты об этом?
— нет. ты слишком мало пьёшь. ©

цинизм- маска, которую надевают на нас нестерпимая боль и обида… когда прощение- не спасает, а память продолжает убивать.