Я давно не пишу тебе письма, sweet,
оставляя на «после» свои реверансы.
Только, знаешь, по-прежнему сердце сбоит
от того, что не сходятся наши пасьянсы

Красивая заставка на экране,
потухший взор уставших синих глаз,
мартини в матовом стекле стакана,
в наушниках звучит любимый джаз…
Не спится, не летается ночами,
не грезится, не пишется стихов…
не слышен шорох крыльев за плечами,
осталось эхо пройденных шагов.
Растаяли безумные надежды,
пожары погасив вчерашних дней
и, затонув в безмолвии безбрежном,
я покоряюсь этой тишине…

07.07.13

Жизнь своё возьмет обязательно, но не факт, что вернет хотя бы часть из забранного…

Я покину пределы твоей территории
и исчезну в безвестность с твоих горизонтов,
не займу своих мест на страницах истории,
схоронив свои чувства за линией фронта

Здешняя боль не поместилась в строчку. Здешняя правда — выросший, но дурак — взял и забанил главное в «одиночку». Верность тоске. По выходным — кабак. Что ты хранишь не у себя в заначке, оберегая словно дороже благ, словно ничейный парус так верен мачте, что без него ты снова безбожно наг.

Прошлое давит с шепота в полный голос, не отключаясь ночью. Прямой эфир. Жизнь — это плоскость или сплошная полость, сборник иллюзий, что изнутри травил. Утро разбавит горечь безвкусным чаем, чуть горячее то…
… показать весь текст …

Полеты наяву, во сне полеты,
как состояние простуженной души,
как смысл жизни, обличенный в ноты,
как достижение непройденных вершин…
Создание неуловимой рифмы,
рожденье чувства выше облаков,
скольженье пальцев плавное по грифу
бессонной ночью в закулисье снов…

12.07.13

В сюжет реалий тянет не вернуться
и затеряться в омуте стихов.
Альтернатива — просто не проснуться,
забывшись легкой блажью светлых снов.
Как вариант — крушение полета
усталой сбитой птицей с высоты,
растаяв в точке нового отсчета
осколками разбившейся мечты

13.07.13

Этот теплый ливень в разгар июля
охлаждает чувств сумасшедший пыл,
только кАпель музыка не вернула
тот покой, что мною утрачен был.
И, закрыв глаза, я позволю мыслям
унести себя в безмятежность дней,
в акварель небес, к бесконечным высям,
где нежнее ночи, рассвет ясней…

14. 07. 13.

И снова этот мир к чертям несётся,
и пульс, паскуда, скачет во всю прыть…
таких, как ты, не забывают, Солнце,
таких, как ты, лишь пробуют забыть…

Время летит, и меняются атрибуты,
статусы, ракурсы — внешнее нестабильно.
Мы очень редко меняем свои маршруты.
Думаем — правильно. Выглядим — очень стильно.
Город как город, в нём люди живут как люди:
любят, печалятся, дань отдают надежде.
Город — клубок миллионов случайных судеб.
Судьбы различны, а радость и боль всё те же.
Те же, что были до нас и что будут после.
Сто или тысяча лет промелькнут — неважно.

Мне лично важно, что скоро вернётся Осень.
Осень, вернувшись, случится однажды с каждым.