Бездействие ночи способно свести с ума,
И мысли смололи давно уже душу в прах.
Здесь SOS не прокатит. Справляйся с собой сама.
Смотри — что-то есть человечье еще в глазах.
А что, если двери открыть — и туда, где все?
А что, если вспомнить, что ты, черт возьми, жива?
А если, как раньше, — босою — да по росе?..
Опомнись. Не сможешь. Не веришь. Слова, слова…

Если тебя не любят, люби в ответ, не важно, какой ты замкнутый интроверт: когда-нибудь лёд растает, стена падёт и тебя полюбят, наоборот.

Если тебя не любят, люби «назло», они не знают ещё, как им с тобой повезло, потом этот смог рассеется и тогда все увидят, кто согревал в холода.

Если тебя не любят, ну что с того, часто всё будет зависеть от тебя одного, препарируй себя, раскурочивай, ножом полосни: только так они доживут до весны.

Если тебя не любят, не будь, как те, бездушные, нет ничего хорошего в пустоте, пусть окружён равнодушием, пусть, люби, ты не должен остаться пуст.

Если тебя не любят, люби в ответ, у человеческой жизни слишком недолог век, и когда кто-то спросит «каким он был?», все замолчат, но вспомнят: «любил»

Мы умело скрываем под маскою — тайны.
Улыбаясь снаружи, и плача внутри.
И ночами. болезненно зашиваем мы раны.
Ожидая, что однажды пройдёт и всё ж отболит.
Прикрываясь холодной зимой тёплым пледом.
Наливая горячий чай с молоком.
Мы притихнув — уходим, мы мыслями где-то.
Пробираясь сквозь прошлое незаметно — тайком.
Мы блуждаем по тропкам, где запряталось счастье.
Находя только след, забытой тоски.
Понимая, что жить нужно всё-таки дальше.
Улыбаясь снаружи, спрятав то что болит.

Однажды ты согласишься на нашу встречу И будешь мучительнейше фильтровать слова… Ну. Просто ты знаешь со мной согласиться легче, Чем убедить, что в чем-то я не права. Ты будешь хотеть уйти и считать минуты. Я буду смотреть в глаза и пороть херню. И вдруг тебе станет спокойно так почему-то… И ты вновь попросишь себе принести меню. Закажешь вина (ты теперь в нём сечёшь отменно), И сам для себя поймешь, как же долго ждал, Когда застучит в груди, отдаваясь в венах, Как будто его кто-то с силой в кул…
… показать весь текст …

Она не помнит, что значит больно.
Она вечерами заходит в кафешку,
Пьет два эспрессо. Она довольна.
Она очистила память, как флешку.
А на окне осень пишет дождями:
— Заваривай чай, грусти, читай книги,
И даже во сне плутай ноябрями.
Моих желтых листьев мили и лиги
Вплетай. И пусть пахнут строки
Дымом костров от сожалений
О сладкой, тобой удаленной эпохе,
Горечью кофе со вкусом сомнений.
Мерзнут руки.
В них не дрожит больше птица-надежда,
… показать весь текст …

Обида — роскошь… к ней не надо привыкать.
Обидели — иди себе подальше
От тех, кто походя умеет обижать…
Наверняка так меньше будет фальши,
Чем в показном прощении. Обиду
Особенно бывает трудно забывать
От тех, кто от тебя добро лишь видел.

Всё становится по-твоему, когда по-иному ты уже не позволяешь.

Я ему подарила себя. Это больше, чем купишь за деньги,
Мои чувства не мишура. У меня есть свидетели…
боги