Версия

За окном снегопад. Так странно, по календарю конец апреля, а на улице сугробы.
Наверное, весна сошла с ума и вместо своего яркого, легкого платья, натягивает на себя подвенечный наряд.
Даже нарушен уже нам привычный недельный режим, впереди ждет три рабочих субботы.
О грусти своей захотелось письмо написать и отправить. Да только не ждет и не хочет вестей от меня, адресат.
Банально, но я так хочу на мгновенье услышать твой голос. Завидую тем, кто с утра тебя видит и слышит короткое слово «привет».
Когда же забуду, когда растворится твой образ, как сахар, что в утреннем кофе…
Ведь я научилась быть с кем-то, кто так не похож на тебя. Кто в жизни моей пишет, мне непонятный, сюжет.
А я не живу. Я играю, как эта весна непогодой.
И имя твоё повторяю на каждом вздохе…
А может быть выдохе? Даже не знаю, порой все становится сложным. Попытки избавиться от наваждения стремятся к нулю.
Пусть так не должно быть и выглядит неосторожно.
Но сердце кричит, разрываясь на части: ЛЮБЛЮ…

энтузиазм скептика заключается — в придумывании препятствий…

Творя, о результате не тужи —
Всегда найдётся некто, кто без лжи
Созвучием ответит теме новой,
Но даже если ты и одинок,
Твои труды всегда увидит Бог,
Все — от гвоздя до сказанного слова.
Есть у Вселенной вечный Адресат,
Который не забудет мест и дат,
Не тяготясь повтором и длиннотой,
Кому и атом неприметный зрим,
И промелькнувший миг неповторим,
И ведом импульс каждой взятой ноты.

Наше время придало нам ускорение. Тверже шаг, спокойней взгляд, сильней сердцА.
Мы приходим по ночам, как привидения. Мы доводим всё до нужного конца.

Нас тошнит от полусладкого коктейля, но текилу и коньяк — допьём до дна.
Сколько фальши в нашем пафосном веселье? Сколько горечи в небрежном «я одна»?

Мы циничны — но нам хлопают в ладоши. Мы бесстрашны — но нам нечего терять.
Мы клеймим мужчин эпитетом «хороший» — а с подонками приучены кончать.

В наших кухнях нет домашнего уюта: чёрный кофе,…
… показать весь текст …

Как часто жалеем после,
Что поздно — исправить нельзя!
В последние ходим «гости»,
Глазами в слезах скользя.

Прощенья у неба просим,
Целуем прощально в лоб,
И губы свои морозим,
Стараясь не трогать гроб!

Как часто потом нам снятся
Последние дни, слова…
И снова давай извиняться,
За то, что пока… жива.

Кукольные страсти — смех и слёзы,
Запах детства, отзвук давних чувств…
Кажется, что никогда не поздно
В этот мир вернутся на чуть-чуть…

Чертим строчки, разгоняя скуку,
Серый свой раскрашиваем день…
Вроде бы написано про кукол?
Нет конечно. Это — про людей.

Не становись «таким, как я хочу»,
Чужим довольством не спеши согреться,
Послушать своё собственное сердце,
Собою быть — любому по плечу.
Свобода — дар Богов, бери, владей,
Как в детстве, доверяя восприятью…
Но каждый шаг даётся как трофей,
И ключ к дарам лежит в уменье взять их…

мужчина любит женщину чаще всего за то, что она его любит; женщина любит мужчину чаще всего за то, что он ею любуется.

Не убеждай, что звезды скрыты тучами,
что снег не белый, потому что май,
что сыгран фильм актерами нелучшими…
Не надо! Ничего не объясняй.

Я знаю, не просчитывая сложностей
и не соизмеряя величин,
что у желания есть тысяча возможностей,
у НЕжелания есть тысяча причин…

пировать на осколках иллюзий не так уж плохо, только режут виски — самоцветы словесных бус…