Мой мир состоял из /настеж/ распахнутых солнцу окон,
Из сладкого птичьего пенья, улыбок счастливых детей.
Но всё это было в прошлом, забытом и очень далёком.
Ключи потеряны где-то от запертых глухо дверей…

Мой мир менялся с годами, но я оставалась прежней.
Хранила местечко в сердце, хранила в памяти Имя.
Жила с какой-то неясной / на что? непонятно/ надеждой…
Пыталась играть, без правил, но всё же быть честной с другими.

И, кажется, сотни лестниц из жизни моей постылой,
Ведут в никуда… ладонью ласкаю холод перил…
И нет в Его мире мне места. как сильно бы не любила…
И нет в моём мире места Ему… как бы он не любил.

Сон. Сон — это всегда облегчение, сон, как водопад, который смывает с путника накопившуюся усталость. Сон нужен каждому, но иногда вместе со сном приходят кошмары. Они — вечные спутники сна, они всегда где-то рядом, всегда ждут, что ты зазеваешься, дашь им волю — и вот тогда-то и наступит самый сладостный миг для осмелевших и набравшихся силы кошмаров. Они вихрем ворвутся в сознание, оттеснят сон и, как клещи, вопьются в отдыхающий мозг.

Всяк из нас хоть немного барин,
Даже если в трущобах рос.
И уверен, что счастье дарит,
Даже если — причина слез.

Чем сильнее желание, тем прямее извилины.

Мне не временная прописка так сказать в моей жизни нужна, а только постоянная;)

Запутавшейся в паутине бабочке не легче от того, что паук оказался мёртвым.

И когда хорошо, не курится
и совсем ничего не пишется.
я сегодня, как мокрая курица,
только полночь внутри слышится.
Только полночь внутри колется,
словно свитер и на осколки.
Где-то есть же на свете Ибица,
вечера там пленительно-долги.
Там в закатах влюбленные плещутся,
Остров маленький, как игрушечка.
А, неважно… Пока ты здесь еще,
Пусть всего лишь звуком в наушниках…

Я к тебе не на одну ночь, я к тебе из дальних тех лун, где тебя пророчил мне дождь, заплетая в перебор струн. И не важно, до каких пор, неизвестно, до скольки снов предначертан нам с судьбой спор…

мы останемся в плену строф.

19.08.2014 02:43 a.m.

без пятнадцати осень. опавшие листья, блюз
уходящего августа, слезы дождей вчерашних…
слишком сумрачно в восемь — есть в этом весомый плюс,
но от странного чувства свободы срывает башню.
в зоне вечного доступа мысли времен nostalgy
восприятие музыки ночи рождает
тексты
дождь невольно касается струн обнаженной души
это даже не больно. ей просто немного тесно.

а мне нужно немного — всего лишь две тысячи слов: там «люблю», «понимаю», «мы справимся», «все возможно», но я выбрала в рифму себе твою нежность и резкость углов, да, я выбрала, знаешь? теперь мне и больно, и сложно.

и так холодно в дождь по москве, ощущая упругий асфальт, и так сложно одной сквозь сомнения, злость и погоду. только нежность твоя мне все больше похожа на фальшь, только резкость твоя мне все больше похожа на коду,

на финальную коду к бессмысленной песне «мы врозь», недопетую в старом кафе размалеванной девкой. а мне нужно немного — хотя бы чуть-чуть мне подбрось -своих ласковых слов и улыбок. ты можешь, по-детски

улыбаться легко и так громко смеяться — до слез, до саднящей скулы и до мышц, заболевших от смеха… но ты просто молчишь и не слушаешь. чертово врозь, ты себе выбрал рифмой глагол «уезжаю». уехал.