Наша жизнь — это просто танго,
Быть своей для тебя не устану,
Сладкой лаской отправлю в нирвану,
Укрощу я тебя, как мустанга.
А потом — только рой многоточий,
Ты не жди меня днем или ночью,
Я свята, но и очень порочна,
О меня ты всю душу сточишь.
Снова мы приближаемся в танце,
Я возможно, готова остаться,
Я зажгу тебя протуберанцем,
Брошу под ноги жаркие стансы.
Вновь уйду — надоесть не успею,
Ты пылаешь уже, не тлеешь,
… показать весь текст …

Я не просила этой боли,
Но не спросила боль о том…
Я потеряла чувство воли,
Я стала — щепкой за бортом.

Когда, неласково взглянувши,
Пронзил он холодом опять,
Дрожа, в цвету замёрзли груши,
И льдом покрылась в поле гать.

За что? …
И снова слёзы прячу
Едва-едва в дрожаньи губ…
…Ну что же, глупая, я плачу? -
… показать весь текст …

Больно ударившись о сердце из камня
Он не упал, хромая и морщась от боли,
он дальше пошел.
Что впереди его ждет он не знает,
Но все же идет, куда пока сам не поймет.

Обрывки желаний порою мелькают в хаосе мозга,
Но понять их пока что не в силах его.
Огромная рана в душе, все еще кровоточит,
Не знает искать ли лечение иль ждать
что само заживет?

Сознанье больное не видит решение,
А сердце молчит прибывая в сомнении.
… показать весь текст …

Этот дождь, как нельзя, мне кстати,
Чтобы слезы не вытирать,
Промокнув рукавом от платья,
Их на капли с небес списать.
Этот дождь, как нельзя, мне кстати…
Заслонив все лицо зонтом,
По плывущей Москве скитаться,
Простудиться и слечь потом.
Этот дождь, он мне просто нужен,
Чтоб мучительный крик души
Утопить в этих грязных лужах
И опять попытаться жить!

Все уверенья оказались ложью…
Что так бывает, поняла я позже.
Что пылкость слов не значит — пылкость чувств,
Бывает и такое из искусств…
Искусник милый мой, мне очень больно,
Но никогда я не скажу, чем недовольна,
Я всё в себе, терзаясь, замолчу.
А слёзы… Слёзы просто проглочу…

Птицу белую
Прославляют все,
У поэтов
Уж рифмы стреножены.

Про неё опять
Песнь поют по весне,
Да и осенью
Строки сложены…

Птица чёрная
Восхищает всех,
И художников
И даже прозаиков.
… показать весь текст …

Плещется яд больной души на дне стакана,
И будет полночь, я и ты — немного пьяный,
я знаю, это не любовь, это микстура.
Прошу, ты не злословь потом, что я, мол дура,
прошу тебя, не говори, что я не знаю,
чего хочу, о ком грущу — недосягаем,
И хоть кричи сычом в ночи — вовек не будет,
но полночь, ты и я — давай забудем…
Красиво это на словах, а в жизни — слякоть,
ноябрь почти вступил в права туманом плакать,
а пустоту эрзац-любовью не заполнить,
я помню, как должно бы быть, я помню.
А так — да от стыда сгорать в чужих объятьях,
ты сердце ищешь, как дурак, под белым платьем,
… показать весь текст …

Будь объективна! Не считай себя птицей высокого полёта, если ты — чудо в перьях!

Жизнь всё складывает вместе —
Все удачи, неудачи…
Разбирать начнешь, а сердце
То смеётся, то заплачет…
Это — честно, то — не честно,
На весы разложишь всё…
Но осталась не у места,
Словно раненная птица,
Нерождённая любовь…
Та, что сам не дал родиться…

Он падал. Это падение казалось бесконечным. Он летел в пропасть. Это было странное падение, оно то ускорялось, то становилось медленнее, то совсем останавливалось — замерало. Он висел в воздухе и это даже казалось забавным, он улыбался. Он так привык к этому падению, что моменты замедления или остановок вносили прикольное разнообразие в его жизнь.
Однажды в один из моментов «остановки» он решил погрести как будто плывет. Он барахтался, махал руками и ногами, но это приводило лишь к кувыркам и з…
… показать весь текст …