Тише, моя деточка,
ночью надо спать.
Бьётся в окна веточка?
Что тебе сказать?
Пошалил немножечко
филин озорник,
Скорчил ветру рожицу,
глупый баловник,
Ветер взъерепенился
и взлохматил клён,
Клёну снилась дЕвица,
он в неё влюблён,
Протянул он веточки,
чтоб её обнять,
Ночь опустилась темная, без снов
На город, освещенный фонарями.
Не слышен смутный гомон голосов,
За запертыми на замки дверями.
А ночь гуляет средь пустых дворов,
Звенит, застывшими от холода, ветвями
И ей совсем нет дела до стихов…
Она разбрасывает темноту горстями.
Она застелит шелком тишину своих шагов,
Чтоб не тревожить раны звонкими ручьми,
И на камнях, когда-нибудь, появятся ростки цветов,
И солнце снова заблестит над облаками.
Ну, а пока зима… в душе, средь парков, улиц и домов,
Распяла нежность теплоты хрустальными гвоздями
На свечи зведы опустились огоньками,
Роняя теплый блик в вечерней тишине
И заскользили тени грустных мыслей
Согревшись разговором на душе.
На чистоту с собою говорить непросто,
Когда так много накопилось в багаже,
Того, что в даль звало, манило к звездам,
Того, что видится, как будто в мираже.
А жизнь… она, как солнечное утро в детстве,
Как зайчик солнечный, напротив по стене,
Бежит не предвещая никаких последствий,
И рядом близкий человек… с тобой наедине.
Приходит понимание, в несовершенстве,
Дней прожитых, одним дыханьем, на волне
То что раньше было было нормой,
Сегодня называют романтизм.
В потоке виртуальных сообщений
И смайлов жизнь, и в том трагизм,
Что сколько б люди не писали,
И не читали между строк,
И соцсетей не создавали, меняя интерфейс чуток.
Ценней всего за чашкой чая,
Смотреть в любимые глаза.
Молчать, трещать не умолкая,
Смеяться, чувствовать себя.
Расцарапано сердце в кровь,
Серое небо разорвано вновь,
Молний сполохи бьют — ток,
Снова с корнем вырван души клок.
Жить бы суметь, не писать стихов,
Жить и не знать, что такое любовь,
Под холодным дождем замер и намок,
Мой, открытый тебе одной, мирок.
Мне бы снова взлететь смочь,
Мне б с тобой напоследок ночь,
Наглядеться на звезды впрок,
И забыть, что когда-то придет и мой срок.
Дождь смывает остатки снов,
Жизнь бьет в глаз, а не в бровь
Может глупой я кажусь,
Я порой себя боюсь.
То вперед, а то назад,
Улетаю пулей …
Улыбаюсь и сержусь
То сияние, то грусть
То пушистая, то град
То в стакане буря…
Вот поэтому всегда,
Очень долгие года,
Я не удивляюсь
Лишь порою каюсь,
Понимаю я других
И себя я вижу в них
Необъятная даль
чудо дивное-поле синее, края нет.
И сливается высь глубокая,
небо чистое, где рассвет.
Протянула я руку к полюшку, где сапфирами цветы.
Взмыли вверх сотни бабочек,
хрупкой, синей красоты!
Что за цвет! Сердце ёкнуло и
забилось все сильней.
Ах, восторг! Лёгкий ветерок.
Просто сон приснился мне.
А мечты, знаешь, все же сбываются,
Рыжей осенью или цветущей весной,
Когда звезды в глазах отражаются,
Когда сердцу неведом покой.
И тогда строки в сердце рождаются,
Прогоняя безмолвный покой,
Они искрою вдруг разгораются
Ранним утром, ночною порой.
По листку, словно бисер, они рассыпаются,
Дивной вязью счастливых минут
И торопятся, жадно стараются
Сохранить сей чудесный маршрут.
И мечты, как цветы, раскрываются,
И зовут, и манят, и влекут за собой