Она танцевала под тёплым дождём,
Без плана, без мыслей, без стыдливых «нельзя».
Взгляд её — вызов, походка — огнём,
А кожа — как музыка, ждущая «да».
Платье прилипло к изгибам тела,
Как будто само его жаждало вновь.
Дождь целовал её — смело, умело,
Смывая из памяти страх, а не боль.
Танец был нежным, а в нём откровение,
Каждое «движение», как вздох между строк.
Она не искала в нём чьё-то спасенье
Она растворялась в себе, как песок.
Волосы липли к плечам, к ключицам,
Капли стекали меж линий б…
© Piligrima Noire 251
