Боль смеялась маленьким ребенком, пряталась в шкафы, в диван и в стол. Каждая незанятая ёмкость вновь была заполнена на сто. Я купался в собственной печали, как в густом прозрачном киселе. Телевизор был мне вместо чаек: он кричал и ранено хрипел. Не хватало, верно, только пл…
Отличная мужская лирика, я считаю