Люди привыкли всё в себе держать, казаться сильными, но лишь единицам, и то не всегда готовы открыться. Им легче с собой всё сохранить, чтобы никто не посмел потом назвать «жертвой обстоятельств», «травмированным психопатом». Ведь нет никакой гарантии, что дальше они смогут быть сильными, поскольку разрешили себе однажды допустить ошибку, показав свою слабость изнутри.

Быть другом кому-то
в ущерб своим чувствам
уже не становится таким
трудным, как пытаться
навязать свою нужность
каждому недругу, со всей сердечностью, бездушной.

Знаешь, мама, я убит под Ржевом.
Луч рассветный побеждает тень,
А на расстоянии прицела
У моих однополчан проходит день…

Знаешь, мама, мне уже не больно.
Я уверен — точно победят!
И поэтому становится спокойно —
Спи спокойно, Родины Солдат.

Помнишь, мама, берег нашей Волги,
Синие озёра и леса,
И глаза лучистые девчонки,
О которых так и не сказал…

Современный человек — это личность критически настроенная и вечно куда-то спешащая. Времени катастрофически не хватает ни на что. Работа, дом, деловые и дружеские встречи, а межу ними хронический недосып, авитаминоз и бесконечный стресс.

• В завтрашний день легко смотреть тому, кому сегодняшний не мил.

Б.Ж.А.

Нежных рук твоих
прикосновенья
Мне дарят столько
наслажденья.
Тобою дней моих полнятся
желанья,
Столько в них изящества и
очарованья.

В ночном небе звёзды,
словно часовые,
Они свидетели наших встреч
… показать весь текст …

Взаимная любовь — роман длиною в жизнь, открытая книга для закрытого прочтения.

Спесь — это маска, которая слетает при первом столкновении с реальностью.

Глубина мысли в её лаконичности, широта — в её объятии несколькими словами.

Был свет, был звук, был слог порой красив,
Ты строил мир из слов, в нем будто жил.
Писал, дышал, надежду в строчках нёс,
Но вдруг ушёл… и стих твой замер, слёз
Никто не льёт. Забвенья хладный плен
Покрыл твой след. Ты был… как будто тлен
Упавший с дерева, и сметён листвой.
Никто не помнит рифмы той живой,
Что трепетала в сердце, как свеча.
Ушёл… и тишина теперь мрачна.
Был автор, был творец, был голос свой…
Теперь лишь эхо в пустоте немой.
Был стих, был взлёт, надежда и полёт,
Но память стёрла, время унесёт
… показать весь текст …