У Артёмки тяжёлый рюкзак, но летучий шаг.
Мальчугану семь лет, он смышлён и, как солнце, рыж.
Невесомое утро, как росчерк карандаша:
умывайся, оденься, скорее пригладь вихры.
У Артёмки три друга: смешливая детвора,
собиратели звёзд, открыватели Антарктид.
И воздушного змея, и кашу из топора, —
всё сумеют, да только домой надо к девяти.
Был обычный четверг, переулок, скамейка, дом.
Затрещал мир Артёмкин, как слабая скорлупа.
Весть о папе упала в ладошку колючим льдом:
мама тихо сказала…