Zoe

Подкралась осень как-то незаметно
Затихли звуки, запахи и краски
А я хочу вернуться в наше лето
В нашу июльскую, морскую сказку…

Где ночи жаркие и шепот звездопада
И где моя рука всегда в твоей руке
Тону в глазах твоих, и даже слов не надо
Ты «Я люблю тебя» писал мне на песке…

Где нет разлук и разочарований
И чтоб вернуться, в море брошена монета
Живу в плену своих воспоминаний
И жду, когда опять наступит лето

— Не торопись, не уходи, постой,
Шепчу, как заклинание…
— Мечта, останься лишь мечтой,
Не стань воспоминанием…

Усталый путник, отдохни немного,
Зайди в мой дом, согрейся у огня,
Ты уходил искать Любовь и Бога,
Скажи, нашел? К ним отведешь меня?

Пускай подскажет пыльная дорога,
Что Бог в душе у нас, а в сердце есть Любовь,
Усталый путник, отдохни немного,
И в дальний путь возьми меня с собой…

Уснуть с улыбкой на губах в твоих объятьях,
И целый день на небесах парить от счастья,
Отправить всех своих врагов подальше… с Богом,
Найти самой к нему недолгую дорогу,
Простить обиды, всех простить, самой проститься,
И будь что будет, и пусть это повторится,
Вернуть друзей, тех, что ушли не попрощавшись,
И вечером опять уснуть, с тобой обнявшись…

Хочу изменить в себе все, что возможно,
Вес, рост, цвет волос, повороты в судьбе…
И вот еще что… если будет возможность,
Хочу изменить хоть разочек тебе…)

Я постучусь в твое окно дождем,
Я ветром к тебе нежно прикоснусь,
Я солнышком согрею. Я огнем
Вдруг стану. Но к тебе вернусь!

Как жаль, что не узнаешь ты меня…
Лишь улыбнешься летнему дождю,
Согреешься теплом возле огня,
И вдруг поймешь, как я тебя люблю…

День прожит… он ушел, не оправдав надежд и ожиданий…
И на моих губах вкус терпкий… разочарований…
А может завтра? Может завтра нас надежда не обманет?
Спешите жить… Любить! Творить! Благодарить! Дарить!
Спешите жить… ведь завтра… завтра…может, просто не настанет…

Если все хорошее однажды заканчивается, то пусть однажды не наступит никогда!

Не думаю я больше ни о чем,
Лишь о любви, о счастье, и о нем…
Неправильно устроена, наверное…
А может съела что-то, или это нервное…
Мне б к доктору… Эй, доктор, отзовись!
-Это не лечится, ответила мне жизнь…

Осень рисует свои акварели,
В них мистика красок и сюр от Дали,
Но листья, закон жанра, вдруг облетели…
Их в кучи собрали, а кучи сожгли.