В ложбине гор нерукотворных,
В тени деревьев вековых,
Где солнца луч целует дёрны,
Беседка есть для молодых.
По мифам предков: край столетний,
Никто не помнит праотцов,
Лишь мрамор, где-то потускневший,
Хранит признания юнцов.
Лоза опутала колонны
Своею цепкою рукой,
Тропа к беседке потаённой
Давно покрылася листвой.
Я помню юность удалую,
Когда бурлила в жилах кровь,