tamra

Поют певцы по-разному, у кого-то голос льется…, подобно весенней капели, а кто-то, будто вагоны разгружает.
У поэтов также, либо слово льется водопадом, только успевай записывать, а кто-то высиживает свое детище, высиживает, будто «на яйцах», но не факт, что птенец родится, или родится живым и здоровым.

Как часто украинцы- вегетарианцы, жалеющие есть хрюшек и коровок, с остервенелой страстью стреляют в донбасских детей…

Прежде чем поэту начать творить, нужно словесно исповедоваться…

Еще не успела осесть пыль с тех дорог,
Какие топтал в 41 фашистский сапог,
Еще много душ, защищавших страну,
Не упокоились в безымянном плену,
И страх похоронок тревожит во сне,
Старушку, что мужа потеряла в войне,
И много мест памяти, где не вянут цветы,
Растут обелиски — ладан от клеветы,
Но время вошло в период дежа вю,
Где в черный хотят облачить синеву,
Но память народа говорит врагам «НЕТ!»
Дух победный рождая сейчас в букве Z!

Спеша сегодня утром я пронеслась мимо старушки, одетой в полинялый, афальтного цвета плащ, оставшейся наверное еще с советских времен, которая медленно передвигаясь и шаркая ногами по опавшей осенней листве, вела на двух поводках возрастных дворняжек. Бело-черный окрас первого пса выделял из этой инь-яновской гармонии пышный, очень похожий на песцовый, хвост, которым пес с гордостью помахивал. Второй же- грязно-серого оттенка, явно уступая своему товарищу первенство по природному гардеробу, шел…
… показать весь текст …

Говорил, что ты мужик,
Весь крутой, как боевик,
Доказать время пришло,
Так тебя вдруг унесло,
За невиданные дали,
Чтоб повестку вдруг не дали,
Милый, хоть я и боюсь,
Но такого вот стыжусь,
Ты там лучше оставайся,
И домой не возвращайся,
Как с тобой мне лечь в кровать,
И такого вот желать?
Ты же больше не мужик,
Для меня в том месте пшик!
… показать весь текст …

Хороший Творец своей жизни тот, кто создал для себя и других больше солнечных дней, чем дождливых

Завидую я людям, кто смеется до икоты с комиксов Ютюба,
Завидую я людям, чей жизни смысл оценивается рационом яств его стола.
Завидую я тем, кто ради личной цели наступить может на горло другу,
Завидую и тем, кто с силиконом губ переборщил так, что досталось и мозгам.

Завидую я тем, чей жизни смысл — звук откупоренной бутылки,
Завидую, паразитирующим ленно, не считающим жизни деньки…
Но разве это жизнь… Жизнь человека…
И разве, ради этого Господь дал право в мир этот придти…

Нет… Не завидую…
… показать весь текст …

Долгожданный отпуск! Как он похож на жемчужное ожерелье… Каждая бусинка из которого, добыта трудом и потом… Ныряешь за ней в пучину трудовых будней, стараешься найти… и, наконец, находишь! Радуешься… Берешь ее, неповторимую, бережно нанизываешь на нитку…, одну за другой… И вот оно-Чудо-Ожерелье… А дальше надеваешь его, красуешься, испытываешь кайф, истинное блаженство, но каждый день отпуска приходится снимать по одной жемчужинке…, и чем меньше остается бусин, тем печальнее становится…, а когда бусины заканчиваются и в руках остается лишь нитка, своего рода петелька на шее, понимаешь, что предстоит все по-новой… Круговорот…

Потухли искорки, приручена досада
В шкафу висят помятые наряды…
И не жилец ответ в вопросе «Разве надо?»
Чувства живут теперь в звездных плеядах…
О жизни бурной некогда, листва тоскует
В жёлтом гербарии на землю опустившись,
Созвучно с осенью слеза кочует…
Нотой дождя в мелодию души скатившись,
И нет ей дела до дебатов страсти,
Она перегорела., она в своей лишь власти!