Светлана Сурганова

Ты — моя река.
Тайна — твой исток.
Я в твоих волнах
бересты челнок.

Берега твои —
вереск да полынь,
а в ушах моих
голоса пустынь.

Ты — воды глоток
страннику в пути.
В твой живой поток
дважды не войти.
… показать весь текст …

Признаться, я очень восприимчива к слову. Слово для меня начало, оно же и конец всему. Речевые обороты, как лакмусовая бумажка, работающая безошибочно. Могу по выражению, которое употребил человек, определить, мой он или нет. Мне не важно, что человек носит, мне важно, что он «несет». Еще в школе мне привили мысль, что уровень культуры напрямую зависит от культуры речи. Это сложный философский вопрос, что первично — слово или мысль. Здесь очень тонкая грань, но недаром сказано: «Вначале было Слово…» А культура речи, как верно заметил Иосиф Бродский, — это то, что отличает людей от животного мира. Если задумываться о том, ЧТО мы говорим и КАК, во многом это изменит наше поведение и поступки.

А еще есть окна, посмотреть на которые приезжаешь с другого конца города. И когда в них горит свет, тебе просто становится теплей…

..И я разделяю все случаи жизни
на что было до и после тебя !

Предчувствие смерти, как это ни странно,
Возникло в подкорке моей; постоянно
Беззвучьем растет в голове окаянной.
Я жду твоей смерти, но как это странно.

Разбросан по тактам, по нотам, по грифу
Жизни и смерти крутой поединок.
Памяти слепки — лишь признак кончины.
Не сыграна ль Вами роль первопричины?

Я люблю тебя, слышишь!
Я люблю тебя, видишь!
Я люблю тебя, знаешь,
Как тоскует мой дом.
… показать весь текст …

Больно, ты слышишь,
Больно мне с тобой,
Боль…
И, покидая шар земной,
Я отправляюсь в новый путь,
А ты всё следуешь за мной,
Как прежде,
Боль…

Больно, и нет уж сил
Лететь с тобой мне,
Боль.
Замком на мне висит печаль.
Я открываю двери в сон,
… показать весь текст …

О себе

Осенью люблю ходить пешком.
Могу хоть до Анталии!
На голове надежный капюшон,
в ушах — наушники, а в них —
музык проталины.
Под ногами, сверху,
с боков и сзади — любимого города
окраины.
В легких — дым от сигарет,
не мною выкуренных,
едкий —
лучше б от костра.
… показать весь текст …

Я пережиток эпохи, заблудившийся в завтрашнем дне.
Старый, уставший клоун с блёстками на бороде.
Странник и странный прохожий с выжженным солнцем в сердце,
Иду, на себя не похожий, стуча каблуками скерцо.
Мои бубенцы и свирели в траве саламандры бег,
Не громче весенней капели, не ярче, чем талый снег.
Мои шаги к дому — подобью заброшенных птицами гнёзд,
Где постель — пеленальник причудливо-детских грёз.
Где стол, а с него глядит в окно сиротливое горло «Вдовы Клико»

Увидимся скоро?
Не знаю, не знаю…
Следы траекторий
Оставив июлю и маю,
Тепло меж ладоней
Мы пустим по ветру,
Нас время не тронет
И километры.

Увидишь меня ли?
Не знаю, не знаю.
Дороги из стали,
А души как стаи
Сорваться по кругу,
… показать весь текст …

Я хочу поскорее отсюда уйти.
Ты забудешь меня, как только выключишь свет.
Похоронишь в сиреневых мыслях покой
И вернешься в копилку своих новых побед.

Я хочу поскорее закрыть на замок
Двери всех квартир, дома всех городов.
Наложить на любимые плечи руки,
Дать понять всем, что мы не нуждаемся в звуке.

Зачеркнула полнеба параллель проводов
Из окна твоего только горы преград.
Пепел мною сожженных семи городов
Не дает мне вернуться отсюда назад.
… показать весь текст …