Светлана Сазонова-Лань

Пусть у любви печален был итог
И горечь в сердце всё ещё дрожит, —
Не опустел твой дом и ты не одинок,
Покуда верный пёс у ног твоих лежит…

Как ты раньше жил без меня?
Без любви моей сумасшедшей,
Без её живого огня,
На тебя словно с неба сошедшего;

Без моих светлокарих глаз,
Не манивших тебя, не зовущих,
Роковых, как опасный сглаз,
Или кротких, милости ждущих…

Знаю! Можешь не отвечать!
Пусть ты прошлым своим дорожил,
Но готова тебе прокричать:
Проживал свою жизнь ты, не жил!
… показать весь текст …

Смотри, деревья тянутся друг к другу,
Они, как люди, в одиночестве страдают,
И ветви, словно руки, простирают,
Чтобы обнять подругу или друга…

Нет в мире тех живых, кому по нраву
Весь век отпущенный томиться одному.
Мы наказаньем называем потому
Любую изоляцию по праву…

Не мечтаю ни о журавле,
ни о сказочных, волшебных птицах я,
потому что даже в декабре
у меня в саду цветёт стрелиция!

Чем не птица райская она?!
Видишь, как на журавля похожа?
Ну, а то, что крыльев лишена, —
так зато и улететь не сможет!

Этот фееричный хохолок
лишь богине Флоре мог присниться —
создала причудливый цветок
как прообраз венценосной птицы.
… показать весь текст …

Если встретите её на болоте
(в заповеднике Сен-Марш), —
вы поймёте,
что кикиморы живут до сих пор,
всем заядлым скептикам — наперекор!

Безобидная она, хоть — ужасна.
Пообщаться с нею днём — не опасно.
Вы привет ей от меня передайте.
Только ночью этих мест — избегайте!

Непониманье не пустяк. Оно потерей
невосполнимой может стать однажды!
Но есть ли что страшней закрытой двери?!
И бьётся сердце за любовь отважно…

О, дача летняя! Приют
Вещам стареющим счастливый!
Здесь шанс последний им дают
Дожить и умереть красиво!

И не в обиде чайник ржавый,
Что в нём не чай — букет душистый! -
Он, слава богу, не дырявый,
А только с виду неказистый.

И шаткий стул… Давно на нём
Сидеть никто уж не решался,
И рад он мокнуть под дождём.
Как будто ждал и вот дождался:
… показать весь текст …

Мокнет под дождём,
А была ведь любимой.
Брошена кукла.
Повзрослевшей девчонке
Не жаль своих детских грёз.

I.
Цветок, засохший у страниц в плену,
напомнил мне историю одну…
Во времена Елизаветы,
в туманном Лондоне, один
учёный жил… Сей господин
(чудак, должно быть, по приметам)
Немолод был, и звался Богус.
Вертя библиотечный глобус,
он знай себе уж четверть века
писал трактат про человека.
Всю жизнь решил отдать ему!
(уж лучше бы писал о рыбках!) —
С десяток книг о человеческих ошибках
… показать весь текст …

Что движет маленьким цветком?
Какая сила пробуждает
Росточек слабенький тайком,
Под толщей льда его питая?
Он слышит некий звук, призыв
Сна мёртвого ломать оковы!
Он стоек и жизнелюбив!
И пусть условия суровы,
И пусть ещё снега вокруг,
А солнечных лучей так мало, —
Земля проснулась, задышала,
Пошёл процесс родильных мук!
И вот отчаянно на свет,
Ещё так тонок, невысок,
… показать весь текст …

Высоких небес васильковую синь
На дно непроглядной души опрокинь
И, может, поймёшь, почему синий цвет
Из всех выбирает романтик-поэт.

В нём всё как прежде, и всё ново,
Как будто не было тех лет.
И облик города родного
Не растерял живых примет:

Всё та же площадь… И на башне
Знакомый колокольный звон
Уносит время, чтоб вчерашним,
Далёким стало всё, как сон…

На черепицы старых крыш
Всё те же голуби садятся,
Когда топочущий малыш
За ними пробует угнаться…
… показать весь текст …

Спорить не буду —
Каждый цветок прекрасен!
Но есть любимый.

Ночь опустилась
Синей Птицей Надежды
На день унылый.
Пожалуй, он был ко мне
Вовсе не так уж плох.

Вздохнуть бы полной грудью глубоко,
Окинуть взглядом чуждую окрестность,
Собраться и уехать далеко
На поезде, идущем в неизвестность…

Пусть слышится фантомное: «Вернись,
Не вышла бы на этот раз осечка!
С насиженного тёплого местечка
Срываться навсегда не торопись!..»

Но тяжек ли кочевнице сей крест —
С пристанищем взамен родного дома?
Ведь с самого рождения влекома
И одиночеством, и переменой мест.
… показать весь текст …

Обрывками фраз заполнен блокнот —
Аквариум спящих идей.
Я что-то ловлю в нём, как сытый кот —
Рыбку в мутной воде.

Сумбур в голове раздражает и злит
Своей хаотичной игрой.
И дрелью безжалостно мозг сверлит
Разрозненных мыслей рой.

В блокноте, как в стареньком сундучке,
Какой только нет шелухи!
Копаюсь я в нём — и вот на крючке
Новых стихов штрихи…
… показать весь текст …

Об утренний порог споткнулась ночь,
Росою, как слезой, ей вдруг всплакнулось.
Прихрамывая, потащилась прочь.
Прервался тут мой сон — и я проснулась…

Ты зря поёшь мне, жаворонок, утром —
давно мной завладели вечера!
Восходу в серебре и перламутре
не обыграть закатного костра.

Что утро? — Легкомысленная птица,
которой песен ветреных не жаль.
Другое дело — вечер. Он стремится
в объятья заключить и удержать.

И если вдруг в обычном, без затей,
дежурном дне я прозеваю взглядом
явление чудес, мелькнувших рядом, —
мне их припомнит вечер-чародей.
… показать весь текст …

Стирает Время красок блеск.
На всём его следы…
И не щадит ничьи труды:
Как будто слышен треск
Холста — того, что на стене
Давным-давно висит,
Ведёт с ним бой наедине
И ветхостью грозит.

Но чья-то добрая рука
Вмешалась в этот раз —
Портрет подправила слегка,
И радует он глаз.
Вот только Время не сдалось —
… показать весь текст …