Старинный палаццо в Италии где-то,
Балкончик, увитый плетистою розой…
Влюблённый Ромео читает сонеты
Джульетте своей. Их чувства — не проза.
…Божественна скрипка в руках виртуоза!
Такой же прекрасной любовь мне казалась,
Не видела в ней ни беды, ни угрозы —
Цвела наша роза и не осыпалась.
Но что за жестокая метаморфоза!
Меж нами теперь не любовь, а вендетта!
Покрыта шипами острейшими роза.
И ты — не Ромео, и я — не Джульетта.
…Всё тот же балкончик в Италии где-то,
Увитый красивой плетистою розой…
Но нет! не увижу здесь больше Джульетту —
Очнулась, наверное, я от гипноза.
Очнулась? Да только сидит, как заноза,
Любовь эта в сердце и колется больно.
Она отцветает, когда она — проза,
А если — трагедия? Впрочем, довольно…