Светлана Автономова

Достало лживое клише
Про рай с милёнком в шалаше…
Его б с размаху да об угол,
Но вновь клише мне выдаст Гугал.

Google

Кто сказал, что у беды глаза зелёные,
Кто заглядывал в её, беды, глаза?
В эти ямы, бурой лавой опалённые…
Кто про зелень в ямах этих вам сказал?
У беды в плену томясь периодически,
Рассмотрев её и профиль, и анфас,
Изучив её до темени, практически,
Утверждаю: у неё совсем нет глаз.

Я выхожу из бэ-эм-вухи,
Нахально звякаю ключами,
Плевать хотела я на слухи,
На восемь браков за плечами,
Я выхожу под звуки рока,
Стуча строптиво каблучками,
И, покупая литр не сока,
Я глаз не прячу за очками.

жить нет больше силы
люди пишут тут
после наедятся
и опять живут

Издательства сами меня не найдут,
Для них я — иголка в стогу,
Не нужен издательствам поиска труд…
Помочь им и я не смогу.
Будь даже в стогу я слоном или львом,
Они не увидят меня.
Они помышляют совсем о другом,
К себе толстосумов маня.
-Исчерпан лимит, денег нет, план трещит, —
Сто скажут издательств подряд,
Пред творческим людом отказы, как щит,
Бессовестно нагромоздят.
-Тошнит от вранья, выраженья их морд, —
Бормочет писателей тьма, —
… показать весь текст …

Пусть меньше и тоньше ледник серых тайн,
Покуда, дружище, в эфире с тобой мы,
И пульс наш отмерен значками «онлайн»,
Я снова найду, чем наполнить обоймы.

Накинули на плечи багряницу*,
И, вглядываясь в бледное лицо,
Спросили: «Может, хочешь повиниться?!»
И вывели для пыток на крыльцо.
-Вот скипетр Твой, -сказал довольный воин
И трость Христу обычную вручил.
-А вот венец, которого достоин, —
Сказал другой Тому, Кто всех лечил,
И, показав толпе венец терновый,
Осмыслила чтоб действие сполна,
Надел его на Сына Иеговы,
Толпа ж к крыльцу прильнула, как волна.
А третий размахнулся, взвесив палку,
И кровь смешалась с прядями волос…
… показать весь текст …

А вдохновенье чЕрпать нужно
Из жизни-речки чистой, звонкой,
А я вот чЕрпаю из лужи, —
Сижу пред ней большим ребёнком.
В руках моих дуршлаг бабулин,
В котором грязь и две лягушки,
(Готов шедевр из загогулин*,
Ещё один держу на мушке**).
А вдохновенье черпать надо
Из жизни-речки, лучше, мОря,
А я под грохот камнепада
Сижу и черпаю из горя.

Час пробьёт, гаишник сляжет,
И над ним, сомкнув крылА
Леди в чёрном хитро скажет:
-Тормозихин, я пришла.
Жезл достав из-под кровати,
А свисток из-под спины,
Старичок прошепчет: «Хватит,
Чтоб жильцом стать той страны?»
Ухмыльнётся леди мрачно,
Взглядом в венах кровь зажжёт,
Прошипев: «Любитель тачек,
ТАМ тебя никто не ждёт.»

Я прекращу смотреть на то, как ты пытаешься
Уговорить двоих нас ждать чего-то лучшего,
И не спасу тебя от участи заблудшего,
Когда по свету ты бесцельно так шатаешься,
Морями вымытый почти что до сверкания,
Песками жёлтыми и белыми начищенный,
Ты не заметил за всем этим, что на грани я,
Что не веселие моею было пищею.
Я превращу гудки протяжные в короткие,
Сменю замки; в дверях сердечных без раздумия,
Тогда попытки повстречаться станут робкими,
Как очертание светила в новолуние.
Я не вернусь в тот дом с тугими половицами,
А ринусь в пропасть — там надёжней го;ре скрадывать,
… показать весь текст …

не могу поверить
уж шестнадцать лет
что к стихосложенью
дара во мне нет
**************
не могу поверить
доктор говорит
отвечаю верьте
кабинет горит
***************
не могу поверить
выбрали меня
славные соседи
идиоткой дня
… показать весь текст …

Сыграю на виолончели
Я польку, стоя на качели…

Ты- мой враг, я- твой хмурый палач,
Наша жизнь-фаэтон* без возницы-
По ухабам летит неудач,
И на каждом теряет по спице.
Мы не любим друг друга. Теперь
В фаэтоне и склоки, и ссоры,
Ты рычишь, словно загнанный зверь,
И от страха нас конь тащит в горы.
Расплескав загустевший туман,
Мы, скандаля, с обрыва сорвёмся,
Ты- мой яд, я- твой мерный стакан, —
И до самого дна не уймёмся.

*Легкая коляска с откидным верхом

ранено дедули
самолюбие
засыпает бабка
от прелюдии

А Христу снова негде ютиться…
Рождество нынче- повод напиться
И в столицах, и просто в станицах, —
На заправках, в кафешках, в больницах.
А Христу снова негде ютиться.
Всё идёт у людей как попало,
-Это — жизнь! — изрекают «пророки»,
И трещат на берёзах сороки
Нам о том, что живём очень мало.
Рождества не увидеть на лицах,
Подогретых спиртным арсеналом,
Ну, а страх по ти- ви мчит каналам,
А Христу снова негде ютиться.