Язык мой — поле спелой суеты,
На нем слова, как пыльные цветы.
Он сыплет, сыплет — сам себя не слышит,
И в этом шуме тонут все мечты.
В бокале тишины — один глоток.
Но я болтаю, будто бы поток.
И каждое ненужное движенье
Мне возвращает горький мой урок.
О, сколько меда в лишних тех речах,
И сколько яда в спешных их лучах.
Чем больше слов, тем меньше в них опоры,
Тем гуще мрак в распахнутых устах.
Молчи мой рот
Песня написанаа в стиле рубаи Омар Хаяма
© Сергей Зараменский 1169
