Сергей Волошин

Трескать водку, закусывать салом,
Драть горлянку на сборищах наци —
В совокупности призрачно мало,
Чтобы истинно русским назваться

Бреду по жизненному бл@дству
Тропой взрыхлённых площадей,
И под ногами шевелятся
Могилы брошенных идей.

Бодро чешется рука, пустеют ножны,
Верный палец тихо тянется к курку,
Быть умнее дурака совсем не сложно,
Доказать всё это сложно дураку.

Презирая обычаи времени
И чихая на них с колокольни,
Все мы скопом немного беременны
Укрощеньем невыжженых вольниц.

Богатствами и властью обогретому
История оставит час позора,
Когда лицо красуется монетами,
Но имя матом пишут на заборах.

Нам быта штормящие воды
Вскрывают мирское явленье:
Родными становятся годы,
Чужими — всего за мгновенье.

Давно уж гордый птах не реет
И буря мрёт в обломках чести,
Народ без смыслов и идеи
Сродни отаре мелкошерстных.

Давно усопла творческая злость,
Ей антикварщик обозначил цену,
Не вешаю гитару я на гвоздь
Лишь потому, что жаль дырявить стену.

Не поминай о нищете всуЕ, дружочек,
Забей для памяти проверенный хэштег,
Покуда носишь роскошь двух здоровых почек —
Для государства ты -богатый_человек.

Бей своих — неизменная старая схема,
Чтоб чужие познали мистический страх,
Мы привыкли бороться с глобальной системой,
Обсирая других в социальных сетях.

«Стой! Я — это ты, только из будущего! Чтобы у нас было много денег, оформи ПДС!». «Чего?». «Программу долгосрочных сбережений… Ещё спасибо мне скажешь!»
(из телевизионной рекламы)

Когда ночной покой объял Москву
И заиграл симфонию сверчок…
Явился то ль во сне, то ль наяву
Из будущего странный старичок.
Оборванный, голодный и босой,
Он с беспокойством глянул мне в глаза
И спички попросил, свечу и соль,
А получив, взволнованно сказал:
Я — это ты! А чтоб у нас была
Своя страна, ты всё-таки должон
Банкноты с нанесением орла
… показать весь текст …

Выползая из дыр подколодных,
Человеческих чувств лишены,
Инфузории в туфельках модных
Управляют судьбою страны.

Челобитные, поклоны,
Расползлись шеренги,
Правят миром не законы,
Миром правят деньги.

Я боюсь, что в этой жизни не успею
Над хмельной страной узреть Победный флаг —
Разлагается Отечество быстрее,
Чем мою сухую плоть съедает рак.

«Завтра будет лучше, чем вчера», —
Пели строки детства моего,
А сегодня капает с пера,
Что вчера-то было ничего.

«Вот, раньше снег белее был», —
витает тезис острослова,
Который вряд ли сознаёт,
чего народы лишены:
Когда есть курс у корабля —
душа Отечества здорова,
И снег чернее от угля,
но полноценней жизнь страны.

Стакан наполнен влагой ключевой,
Но полупуст — с сухою горловиной…
Наполовину я, как встарь, живой,
И мёртвый на другую половину…

Бледнеет в красках исторический альбом,
И негативы в рамках дряхлых зреют чаще:
Чем больше праздников в экране голубом,
Тем меньше радости в глазах, его смотрящих

Парадокс сей понять не дано,
И до смеха от этого плачется:
На экране — сплошное говно
Но зато в оцифрованном качестве.