С осенью в сердце

Беру в ладони желтый лист —
Еще июль, но их уж много.
Какой-то, видно, приколист
Подправил календарь немного.
В моей душе давно уж осень
В ней не цветут цветы, увы.
Любить уж хочется не очень,
Погребены слезах мечты.
Я — лист осенний все сезоны,
Что нам рисует календарь.
А быть другой мне нет резона,
Листком осенним плыву вдаль.

Замечательное это дело — СОН! Легла 31 декабря в 22 часа баиньки и проснулась 1 января в 10 часов. Никаких тебе поздравлений-пожеланий от телеЧудиков, никакого обжиралова, но самое главное — никакого ощущения безысходного одиночества среди всей этой мишуры-суеты. Просто поменялась дата и продолжается эта, с позволения сказать, жизнь…

Уставший день, растаявший туман,
Пустых надежд отчаянные муки.
А ты — лишь тень, ты мой самообман.
Всё, черт возьми, я умываю руки!

Опаньки! И кто ж это пришел?
Кто принес на ботах пыль былого?
Где ж ты адресочек мой нашел?
Как?! Тебе, да не мила свобода?
Ой, не надо Пушкина читать,
Я со школы с ним живу не в мире —
Это ж надо столь понаписать,
Чтоб потомки в школе всё учили!
И не ёрзай взглядом по стене —
НАШИМ фото больше здесь не место.
Да ты что! Ты помнил обо мне?!
Ну конечно, я ж была невестой.
Не надейся на прием радушный,
Кофе-чай тебе не подадут.
… показать весь текст …

Ты всем гостям своим сказал, что я звонила,
Что поздравляла с Днем рождения тебя,
Господь с тобой, забытый бывший милый,
Других забот что, нету у меня?!
Я номера твои как ластиком все стерла
Из памяти измученной своей.
И слезы больше не сжимают горло,
Жить стало проще, даже веселей.
Потешь себя мечтами, жизнь гордыней,
Вот только обо мне, прошу, забудь!
И мне неинтересно с кем ты ныне,
С кем делишь свой от рюмки к бл@ди путь.
Ты всем гостям сказал, что я звонила,
Желала здравия, любови и добра?
… показать весь текст …

Ты мог бы стать МОЕЙ дорогой от себя,
Моим спасением от истовой печали.
Быть может, стать любимым, не любя,
Хотя едва ли, милый мой, едва ли.
Возможно, целым миром стать способен
И возложить все чувства на алтарь.
И может, даже сердцу был угоден,
Хотя едва ль, непринятый, едва ль.
Частицей мог бы стать моей вселенной,
И миражом, меня манящим вдаль…
Но твой подвид — БОЛТУН ОБЫКНОВЕННЫЙ,
И мне тебя ни капельки не жаль!

Тебя со мною нет который май.
Папуля, папочка, любимый, а давай
С тобой поговорим о нашенских жизнЯх —
Моей — здесь, на Земле, твоей — на небесах.
Моя — как речка бьётся о каменья,
Не валуны, а с острыми углами.
Здесь никому не интересно мое мнение,
Как прежде я чужая своей маме.
А сколько раз я мысленно прощалась
С проклятой жизнью без тебя и сына!
Но со стыдом обратно возвращалась,
Две девочки моих тому причина.
А знаешь, пап, в день памяти твоей,
В день твоего земного дня рождения,
… показать весь текст …

Ещё один день ушёл от порога,
Ещё один день сократил жизнь мою.
По прежнему я для любви недотрога,
По прежнему я никого не люблю.
Ещё один день не исправил позиций,
В которых мужчина — пожизненный враг.
Как ведьм сжигали в костре инквизиции,
С большим удовольствием я б мужчин так!
И не было б жалко, я б просто смотрела,
Губами шептала:"Возмездие здесь! «И с ними моя дура-нежность б горела,
И сука-любовь, что ещё в ком-то есть.
Я рада, что льдом моё сердце покрыто,
Что душу мою не затопчут теперь!
… показать весь текст …

Ты мне желал сегодня много СЧАСТЬЯ,
А я спросила:"Что это за зверь?
Где с ним, не прирученным, повстречаться?
Не знаю, право, верь, или не верь."
О СЧАСТЬЕ В ДЕТЯХ знаю и не спорю —
Мы сами «приручаем» этот вид.
Я о другом — о счастье быть собою
С тобою — вредный индивид!
Оно бесцельно в темноте блуждает,
Не попадая в яркие лучи.
Не к сердцу ты — мой разум понимает,
Да и душа все больше так, молчит.
А вот что делать мне с твоей, друг мой, любовью,
Как убедить — не твой я вариант.
… показать весь текст …

То чувство, когда не знаешь, КАК реагировать на событие. ЭТО случилось — издание ПЕРВОЙ СВОЕЙ книги. Этна и Везувий внутри одновременно и… слёзы. Слёзы радости и печали — печали от того, что книгу не прочтёт папа, сын, учительница, которая учила писать и готовила к литфаку. А ещё спасибо всем, кто верил в меня, кто умеет читать мои стихи — многое читается между строк.