Римма Хафизова

Когда идёшь по жизни с юмором, перестаёшь обращать внимание на её гримасы.

Не каждому дано написать полноценный роман своей жизни. Кто-то ограничивается парой страниц, рассказом или небольшой повестью… У кого-то, вовсе, анекдот.

Ты в тяжеленном, старом, драном чемодане
В мой дом с собою тайно прошлое принёс.
Я не лечу незаживающие раны …
От нафталина — аллергия… Досвидос!

О личном — коротко, без пафоса. Всё отлично. Запятая. Счастлива!

Есть такой тип отношений, когда заранее знаешь, что будет в конце. Это как плохая книга, где финал вначале, а повествование — после. Пропадает желание читать.

Жить без любви, конечно, сложно —
Но не сложней, чем с нелюбимым жить.

Меня сегодня обнимала Осень…
Она была порывиста и холодна,
Как ветер, что качает лапы сосен,
В том парке, по которому я с нею шла.
Ей за приход «спасибо» говорила,
Ведь лишь по осени в душе моей покой…
…
…И не скупясь, Она благодарила,
Роскошно осыпая золотой листвой.

Ему с утра сказала твёрдо «Нет»,
Хотя, проснувшись с мыслью вожделенной,
Уж руку протянула, чтоб в ответ
Стать с ним одной, единою Вселенной!

Переборовши собственную плоть,
Впервые (!) за последние полгода,
Неспешно встала. Гордым был уход.
На кухню. Делать с сыром бутерброды.

Я в тиши глотала горький кофе.
И он молчал. Ни шороха, ни звука.
Намекало всё о катастрофе,
И явственно привиделась разлука…
… показать весь текст …

Не хочу и не умею всех подряд любить,
Денег дайте - не дождётесь быть «облизанным»!
Восхищаться буду, уважать… возможно, чтить…
Но принадлежать — лишь только МНОЮ избранным.

Я в гуще событий всегда нахожусь,
Могу за собой повести. Я — боец!
Одна оставаться, однако, боюсь…
Взорву себе мозг. В этом деле — я спец.