Есть такой тип отношений, когда заранее знаешь, что будет в конце. Это как плохая книга, где финал вначале, а повествование — после. Пропадает желание читать.

Рот закрыт. Не возражаю. Спорить тоже не хочу.
Милый, как не надрывайся, будет так, как я молчу!

Дом там, где отдыхают мысли,
Где не выносят мозг и не кричат,
И любят ни «за что», а «потому что»,
И радуются тоже — «просто так».

Есть в слове счастье — слово «сыновья»,
Подарок свыше, что безумно сладок,
Мои мальчишки — радость бытия,
И два крыла мне от судьбы в награду.
Течёт надёжная в их жилах кровь —
Ведь благородством жизнь не обделила,
Спасибо вам, мальчишки, за любовь,
Что стала для меня достойным тылом.
Пусть счастье с вами под руку идёт,
Для горести отсутствуют причины,
А небо ваши жизни бережёт —
____________
Мои мальчишки… Сыновья… Мужчины.

Простите тех, кто на судьбу обижен.
У них и так, всегда всё скверно…
За то и мстят они, чужим и ближним.
Не важно… Главное — ударить первым.

Соприкасалась в жизни я со многими,
Но осознала это, став чуток взрослей —
Как много тех, с кем чувствуешь оскомину,
И как же мало с послевкусием людей…