Ostroviteanka

Благое место в маленьком бору,
где память не хранит мои печали,
её как будто нет, она в молчании
внимает летне — звонкому утру…

Там ветер дирижирует листвой
и, муравей усердный, дом ваяет —
несовершенный мир преображает,
кленовый флуер* зазывает в строй,

Там тонкий стан акаций пышнокудрых
покрыт фатином девственной росы,
и сладкий фимиам клубится от красы,
и шлейф его, лишает мыслей трудных…
… показать весь текст …

Взбегу по лесенке, ведущей к вышине,
На миг, мгновение, оставлю всё… ненастье,
Не думать, не страдать, оставить всё во вне,
Со мной, во мне, огромным шквалом… счастье!

Пусть будет мысль твоя
ясна, добра, крылата,
и лаконична,
в стихотворной строчке тонкой,
и пусть она
строфой или верлибром
оставит оттиск
в ищущих сердцах,
в награду — благодарные потомки
стихи твои
растащат на цитаты
(ну что греха таить,
тщеславны немного мы
с обратного конца).

Иные, их так много между нами,
мечтают окружить себя льстецами,
но льстец, как только выйдет за порог,
смеется и объекту кости моет,
мечтая яд плеснуть в подаренный пирог.

Новый Год встречали дружно:
я, друган, брательник мой,
утром глянул — весь в помаде,
сбоку — бантик голубой.

Уставшая от рэпов городских,
исхлестанная завистью и злостью,
пушком, снежинкой в небо улетит
душа истерзанная, суетное бросив.,

И где-то наверху найдет приют,
укромный уголок, укрывшись тучкой,
земные голоса не позовут
и не заметят долгую отлучку,

Там нет ни гротов, ни зубастых скал
и лезвий нет людского осуждения,
не колят сердце тысячи зеркал
оценок строгих, зла и сожаления,
… показать весь текст …

Я не люблю людей, скрывающих лицо
под бутафорской страшной маской,
их истинной природы естество
мне трудно разглядеть под яркою раскраской;

Как их назвать, не знаю — клоуны, шуты,
паяцы, чье оружие — насмешка, жизнь — игрушка,
любой становится мишенью их стрелы,
ведь слово для таких — пустая безделушка,

Они — любители кричать: «Вперед, орлы!»,
рассчитывая на людскую доблесть,
плетутся, по-обыкновению, позади,
запрятав глубоко, проснувшуюся совесть;
… показать весь текст …

Глупцов уверенных бесчисленная рать,
невежд не меньше роты, им под стать,
при встрече с ними — избегаю спора,
довольно шелухи словесной, сора,
а на вопросы, кои любят задавать,
как в пьесе бесконечной о Матильде,
молчу, как правило (немой пристало стать),
подобно кукле бессловесной Тильде.

Осень, скрылись в тумане мостки,
не ложатся слова на листки,
только изредка — точки и теги,
да зигзаги из свинга и регги.

В лесу сосновом скоро осень, тишь
устроилась уютно в кронах елей,
и ветер притаился, словно мышь,
и песню маленькие зяблики пропели,

огнем задеты хлопья тонкие коры,
усыпан полог угольками шишек,
в фантомы превратились комары
и шорохи лимонницы не слышны,

ведет беседу с дубом старый клен,
немыми собеседницами — ивы,
а руки девичьи умело треплют лен,
алмазно песня рассыпается над нивой,
… показать весь текст …