Олег Никоф

В пору детства беспечно-шустрого,
Да и позже, томимый зоною,
Я беду — наперед предчувствовал,
И встречал в изготовке оную…

Может, только лишь в силу этого,
Дав дерьма глотнуть полной мерою,
Жизнь дарила мне столько светлого,
Чтобы я забывал про серое…

Но, былые забыв лишения,
Вновь душа моя что-то мечется…
Будто чувствует приближение
Катастрофы в моем отечестве…

Влтава — это вам не Волга,
Лебеди — не гуси!
Я уехал ненадолго,
А теперь вернулси!

Я вот к выводу пришедший:
Нету дыма, без огня,
Если пишут все поэтши —
Аба мне, да пра миня!

Падают капли дождя камертоном,
Град по окну барабанит гитарой,
Осень со мною поет унисоном,
Ласково душу мне гладя фанфарой…

Ограниченность — мать пафоса!

Проблема эта не нова:
Толпа, лишенная искусов,
Чем тривиальнее слова —
Тем больше им дарует плюсов!

Встану утром, — целый день
Сочиняю дребедень…
И, глядишь, уже к обеду —
Есть катренов восемь бреда!

Когда постоянно пишешь талантливо — нельзя даже иногда писать неталантливо.

Я предчувствую в этом затишье усталом
Не дошедший еще до земли танец буйств,
Сотворенье стихий пробужденьем начала
Всех движений, энергий, звучаний и чувств.

В три мгновения от эпицентра мишени,
В полувехе от тайны мечты и беды,
Миллионы забытых моих прегрешений
С веток мыслей падут как дурные плоды…

Мир замрет, утомленный навязчивым пленом
И, подобием павшей в ладони блесны,
Разрубив тишину троекратным рефреном
Гром небесный объявит начало весны!

Есле долго всматривацца в зеркало, зеркало никогда не будет всматривацца в вас — оно ведь зеркало…