Уже не мой, уже чужой,
Да и моим по сути не был,
А я дышала лишь тобой,
Как чистым воздухом, под
небом!
Наверно можно всё простить,
Когда душа почти святая,
Но как в себе вину убить?
Ведь я теперь не стою рая!
Остались глупые стихи
О том, что лишь казалось
счастьем,
Они ни так уж и плохи,
Но в них я вычеркнула части…