Миша Маленький

Гнев крайне редко доносят до адресата.

Нетрудно написать произведение, труднее не превратить его в лекцию.

Никому не придет в голову мысль: вспахать поле и не засеивать его, не удобрять и ждать, что вместо сорняка там вырастет прекрасная пшеница. Почему же мы думаем так, о душе ребенка?

Прости меня, любимая, прости.
Прости за то, что я тебя не слышал,
Прости, что не сумел себя найти,
Прости за то, что многое не вышло.
Прости за то, что не хватает сил,
Прости, что не всегда могу сдержаться,
Прости за то, что помощи просил,
Прости, что не было желания сражаться.
Прости за то, что было мне легко,
Прости, но только об одном теперь жалею,
Прости меня, я понял только что:
Когда легко тебе, кому-то вдвое тяжелее.

Радость, которую ты даришь любимому существу, возвращаясь к тебе, становится счастьем.

«Люблю — не люблю»
Нас как в лодке качает.
Любовь не уходит,
Любовь прогоняют.

Гора эгоизма и кучка решимости.

Не познающему себя Бог не нужен.

Человек слаб, все остальное — лишь оправдание.

Когда у ребенка в песочнице ломается машина, он расстраивается так, будто весь мир рухнул, он кричит, плачет, ругается. А мы умиленно смотрим на это и думаем: «Глупый, ведь ничего же не случилось.» А когда у нас ломается машина???