Людмила Щерблюк

Правда шутит
Шутит ложь
В жизни все бывает
Хуже, если не поймёшь
Кто же точно знает…
Шутка это или нет
В каждой шутке доля
То ли правды,
То ли лжи
Выбор за тобою…

Где ты рыбка золотая, ты наверное в недрах рая,
слишком много люди просят чепухи и ерунды,
приплыви хоть на минуту, попрошу одно лишь… знаю,
сделай рыбка, если можно — чтобы не было войны.

Все люди, как двери
впускают и выпускают.
Но везёт тем, у кого перед дверью турникет.

Кто разгадает жёнскую улыбку, тот никогда не сделает ошибки.
В ней можно все желания прочесть, там всё до мелочи и страсть и честь.

Людям без двойного дна
Доброта знакома.
Потому что, в них она
И живёт, как дома.

У любви нет графы —
«Семейное положение.»
и не верю я в возражения,
в браке быть и влюбиться — не ново,
не в супруга/гу/ …в кого-то другого.
да и ценз возрастной не прописан,
и закон для любви не написан…
Коль пришла, открывай шире душу
никого… только сердце, ты, слушай!

Психанул февраль не хило и морозец и пурга, только видимо забыл он, солнце смотрит свысока, говорит с улыбкой милой- ты постой старик, не злись, знаю и тебе постылой кажется тропинки жизнь.
Я тебя, старик, согрею и блинов я напеку,
и сожгу, поверь, злодея и налью тебе медку.
Чародей ты наш любимый, сани резвые уж ждут, не забудь тулуп свой зимний, скоро будет жарко тут. Ступит на порог девица, и румяна и бела. Знаю ей уже не спится и навстречу словно птица, вновь торопится весна.

А я люблю ее любую
С листвой опавшею в саду…
Иду

Скрутила жизнь огромный кукиш…
в водоворот попал лихой,
живи и знай, что не до скуки,
что здесь она… да, да с тобой!
Ты пятый круг и всё на грабли…
и шишкам тесно на челе,
взмахни рукой, ты, будто саблей,
так жизнь с тобой… не в стороне!
С предательством, лоб в лоб, столкнулся.
забудь и вычеркни совсем,
открыл глаза, ты, и проснулся
так жизнь с тобой… и новый день!
Пока она, и бьет и крутит,
пока дает возможность жить…
… показать весь текст …

Старые каменные заборы,
полуслепые, покрытые мхом,
люблю их, особенно ранней весной.
Вы когда-нибудь видели как цветет мох,
это миниатюрная копия степи, вдруг оживший, под солнечными лучами он тянется тонкими, как ниточка, стебельками к солнышку и тихо колышется на весеннем ветру.
Лёгкий запах нагретых столетних камней
слегка кружит голову и уносит в прошлое…
А над головой беспечно щепечет пичуга, радуясь весеннему дню.