Людмила Щерблюк

Со временем прощается всё, не прощается без него.

как редко быль… все чаще сон,
где я… где ты… и унисон
к чему бы это, знать не знаю,
куплю ромашки… погадаю

Кружатся вальсом разноцветным тихо листья,
Последний танец исполняют не спеша.
Где суждено им, неизвестно, приземлиться
И что поет им осени душа.
Они недавно с нею породнились,
Багрянцем, золотом и терпкостью своей.
И тем мгновеньем, когда они простились
Прощальным криком верных лебедей.
Осенний вальс — печали тихой время.
Аккорды грусти засыпающей земли.
Кружатся листья так похожие на пламя
Предвестники безмолвия зимы.
Подхватит их, закружит вольный ветер
Пытаясь унести за облака
… показать весь текст …

она зарделась незаметно
прикрыв ладошкой небосвод
день отражался где-то светом
на глади темно-синих вод
кружила облаком воздушными
и угасала на полях
тревогой наполняла душу
пурпурно-алая заря

Чаще навещаем мы всё то, что знаем,
что лежит на полках памяти своей.
А о том, что будет… только лишь мечтаем,
и намного меньше этих самых дней.

Не бывает ароматно, коль в душе дерьма лопата.

если бы знать все ответы на наши вопросы,
взять под контроль, то что движет сердцами порой…
были б не мы, а пришельцы познавшие космос,
лучше не знать, чем когда уже всё за спиной.

делить постель намного проще, чем кусок хлеба…

Жалость, она ведь, как наркотик — губит…

Ладно, плюнул на себя, подбери-ка нюни,
пригорнёт, вдруг кто, любя, а вся морда в слюнях…