Людмила Щерблюк

Скрипит старушечка Земля, вращаясь день за днем,
и каждый оборот даря, кому-то сладкий сон,
ну, а кому-то утра свет и каждый солнца луч,
рождения день и день утрат… последний стон и плач.

Неосознанные поступки управляются подсознанием, в основном без старания.

Попытка новая, как выдох,
какой не ждал бы вас подвох,
ведь «всё пучком»,
лишь только в книгах,
вся суть, чтоб сделать сразу вдох.

Живопись, как и музыка имеет свое звучание и очаровывает нас мелодиями вдохновения.

Жизнь — вечный бал, где есть и БОГ и черт,
где роли выбираем только сами,
где не своими молвим голосами,
и не всегда, увы, идём в обход…

Самое сокровенное бумаге не доверишь, оно лежит в глубине души и там глухие двери.

И белые пятна и чёрные дыры и тайны покрытые мраком,
В ушедших веках, где-то в памяти мира.
А сколько же их в человеке…

Если бы мы вдруг стали сами собой, без масок, без лжи, без обмана, нтересно чего было бы больше удивления или разочарования…

Иногда сам Господь ловит нас за шкирку и возвращает в то место, где мы случайно ускользнули из-под его ока, чтобы исполнить свой приговор — или дать нам второй шанс.

Где-то между небом и землёй, в облаке душистых первоцветов,
в тучке, испугала, что грозой, смотрит с любопытством сверху лето…