промелькнул,
проехал,
не заметил,
в каждой строчке кроется тоска,
вот февраль,
метет сугробы ветер
и бегут поспешно облака.
вроде все, как надо,
под копирку,
срисовал и можно отдыхать,
стынет на морозе
в доску стирка,
а вдали закат
огнем объят.