Лариса Проскурякова

За окном барабанит дождь,
Отмывая остатки лета.
День по своему, все же хорош,
От оранжево-красного цвета.
Он напомнил слегка водевиль.
Тот же ритм, сочетания звука.
Энергичный и ветреный стиль,
«Каблучкового» перестука.
Дождь не повод сейчас хандрить,
Наступает прекрасное время.
Просто нужно суметь оценить,
Каждый миг, в столь осенней поэме.

Вы не должны мне нравиться… известно-
Родство души определённо свыше.
И не беда — я вам не интересна.
Но ветром то, одним и тем же дышим.

А нам писать друг другу и не нужно.
И о любви с другими мы мечтаем.
Но мысли, что витают так безбрежно,
Свои границы грубо нарушают.

Когда настырный дождь ласкает город.
Когда на сцене, бал осенних листьев.
Здесь всякий миг уже, из жизни дорог.
Но мы рисуем каждый своей кистью.
… показать весь текст …

Под натиском дождя ушла жара.
Под шляпами зонтов укрылись люди.
Все изменилось… а еще вчера,
Сияло солнце в красочном этюде.
Но это никого не огорчило.
Пришла прохлада, после знойных дней.
И листья ветерочком закружило.
Их будто сорвало с календарей.
А как ласкает августа цветение.
Не трогает лишь грубого слепца.
Все это сентября благословение.
Прелюдия осеннего гонца.

Слиянье двух полос… где чёрная длинней —
зигзагом на износ — и для ума блокада.
Эфирная строка, порою бьёт больней,.
чем из металла дождь, в эпоху листопада.
Все чаще обхожу колючие углы.
Мне проще наблюдать, чем разбирать полёты.
Всё дальше от людей, их льстящей похвалы.
Уже давным-давно, себе сдаю зачёты.

Да всё, что бы не происходило — всегда происходит к будущему…

Притаилась душа. Отказалась от смелых полетов.
Чуть мурлычет под нос, колыбельных куплетов слова.
Не пленит, не зовёт образ девы-луны с позолотой.
И не радует блеск от разбросанных звезд-покрывал.

Я разучилась вдруг любить…
Нет, не восход и солнце в небе.
Все так же я бросаю жребий.
Где что-то нужно рассудить.
И сказку ту, что вдруг приснилась.
Люблю, на много дней вперед.
Когда черемуха цветёт.
А вот тебя вдруг разучилась.

Я редко звоню, но так часто мечтаю,
Как солнечным летом тебя навещаю.
Как ты у ворот улыбаясь встречаешь.
Я ждал! — говоришь. и меня обнимаешь.

И снова родная тропинка в ограде.
Вот там огород, а вот тут палисадник!
Конечно цветов сам уже не сажаешь.
Мне важно, что жив папа мой, понимаешь?

А дни все летят, даже я поседела.
Гляжу на морщинки твои я не смело.
И вижу жмёт время, а я далеко.
И сердце щемит где-то там глубоко.
… показать весь текст …

Он доволен собой, в отношениях доходит до точки.
Пишет часто стихи, чтобы дозу душе получить.
Жизнь сложилась его, но не ягодки и не цветочки.
Он бывает суров, но не против совсем пошутить.

Она тоже поэт, только ждет бесконечно подсказки.
И совсем без него разучалась стихи сочинять.
Она милая с ним, сексуальна, кокетливы глазки.
Только он одиночка и этим его не пронять.

Ему муза нужна, отдавать же увы, не привычен.
Ставит четкий заслон и умеет упорно молчать.
Ему ближе стихи, чем больнее, тем пишется круче.
Он свободен всегда… и не стоит его приручать
… показать весь текст …

Иногда в твоем «Не хочу» —
Очень твердое «Никогда»