eLfiJa

Если бы Достоевский знал, что за «идиота» могут отправить париться, он бы долго ржал…

Чувства и время взаимосвязаны — каждый из них убивает друг друга

Свое бельмо чесать всегда больнее

говорила когда-то — 33 не наступит!
а вот нате, пожалуйста, тридцать четыре.
Впрочем, я не ошиблась — крутит
время шарманкою цифры мира.
и успешная, и почти всего. но, видишь.
я ни капли не жажду, я не фанат признаний.
Об одном.умоляю.слышишь…
Безумно хочу чувствовать.
Можно.
Ли.

— И людей Вы не выносите, питая извращенную слабость к одиночеству…
— Ну как же… Мне приятны два типа: человек-вспышка, ватиканская фанатичная свечка, горящая ярко, переливаясь, смотришь и чувствуешь исцеление на миг, купаясь в фейерверках. Быстро сгорает, но эмоций… И люди, способные менять темы. Резко, в нужный момент, когда у тебя почти защипало в носу и предательски комом повисло нутро где-то вблизи истерики. А они — рраз! — и о землянике.

На ладони линии от паучьих лап
Шаловливой судьбы/с размахом бляди/.
Я искала четкость сто лет подряд,
Только все туманом плелось во взгляде.
Мне хотелось ровности — от ухабов боль,
Молчаливой мудрости — шутовской наряд,
Чтоб из всех предложенных мне неволь
Хоть один, да вел, как маяк, назад.
Чтобы в тот момент, когда заскулю,
И свернусь в калач, унимая дрожь,
Ты, плетя паутину опять свою,
Наконец расслышал мое «не трожь».

Вот и крутишь судьбу, протирая подошвы до дыр,
Абсолютно теряясь — где игры, а где настоящее.
Это не тупое желание перевернуть весь мир —
Он уже и так перевернут, без моего участия.
Он уже и так износился весь, исчерпал лимит,
Словно в подаянии протянул псориазную руку:
В драные тряпки выряжен, ранами весь яднит,
Жалобно что-то курлычет под нос от скуки.
Сколько ему осталось скитаться — год или два?..
Чувствовать постоянное за спиной предательство.

Это не стремлениие выдвинуть в короли себя,
Это попытка не растерять себя окончательно.

От того, что ты привык считать немыслимым и к тому, что станет для тебя верным всего-то и есть шесть шагов.

я верю в волшебство «завтра».Именно в «завтра» я чуточку терпимее, мудрее и непременно полна сил взвалить на себя груз того, что мне отмерено здесь, сегодня и сейчас.

Я говорю ему (зачем, к чему, будто от этого толк),
Что от оргазмов до лирики — оттеннннна!
Он натянуто, как струна:
В какой
сток
идет все то, что не отмечено мною «я»?
Ни в какой.
Хотелось.
Хребет у каждого так отличен,
Где у тебя «не тронь» — мое «нажми!»
И, даже, тому, кто придумает сотни рифм,
Лично,
Я
Говорю,
… показать весь текст …