Утро. Светает… В окне полоска,
Лучик несмело рисует день.
Вновь понедельник — картина Босха
Много динамики — канитель…
Он суетится готовит завтрак,
Хмурится, что-то опять ворчит…
Кофе сбежал, как всегда — внезапно.
Он суетится… Она молчит…
— Что приуныла, моя «Богема»?
Снова полночи рвала листы…
Я не пойму никогда, наверно,
Рифмы, что пишешь ночами ты…