atatkf

Как люблю я знак вопросительный,
Реже ставлю знак восклицательный.
Многоточия — восхитительны…
Для меня они так притягательны…
Запятые — раскрытие смысла,
А кавычки — его вариантность.
Ударения — рифмоносители,
Чтобы строки не распадались.
Только «леди железная», точка,
Окончательно всё закрывает.
Но я чаще пишу многоточия…
Чтобы больше в словах прочиталось…

Нельзя даже пытаться втискивать других в свои рамки… У каждого свои «горизонты»…Пусть кривые… косые…но — СВОИ.
И размеры их человек должен определять — САМ.

Горькие слёзы в шкатулку сложу…
Сладкие в вазочку, к счастью вприкуску…
А просто пресные — лишь на закуску
К терпкому, вязкому грусти вину…

А вот улыбки — другое совсем…
Где-то насмешливы, где-то лукавы,
Где-то печальны… Но всё же по нраву
Больше, чем слёзы, приходятся всем…

А вот что делать, и как разделить
Всё, что смешается в неразберихе?
В грустной улыбке припрятаны тихие
Слёзы… могу их тебе подарить…

Замучила память ночью…
Спать не даёт… теребит…
Себе не смогу помочь я,
Я думала, ты не любил…
К словам твоим придиралась,
И к выражению глаз…
Не думала, не гадала,
Что плакать буду сейчас.
Не верила. не хотела
Тебе козырей сдавать…
Ну, а теперь — не сумела
Не помнить и забывать…
Как вычеркнуть это время?
Как память выбросить прочь?
… показать весь текст …

Жизнь — коридор
со множеством дверей…
Открыта только толика из них…
За остальными —
Те, кто давно у памяти в пыли…
И чьё, порой, уже не помним имя…
Кто сам ушёл… кого-то мы «ушли»,
Кого не зря, кого-то и напрасно…
Кто уходил от нас… Кто — из-за нас…
Бывает грустно… Может быть — ужасно.
Но есть и запасная дверь в торце,
Открытая всегда. За ней порог…
И ничего, чтобы отбрасывало тени…
Спасеньем ложным лестница в конце…
… показать весь текст …

Какой внезапно горечью повеет
От слов простых, — Тобой я не болею…
А если вдруг ударом по судьбе,
Наотмашь, — Да болею. но не по тебе…

Всё вокруг белым-бело!
Сколько снегу намело!
На черёмухе зелёной
И на вишенке в цвету…
Чистят белые газоны
Наши дворники в поту…
К нам опять зима вернулась?
Нет уж, хватит нам её!
Эту снежность, эту хмурость
Всё равно переживём.
Что за странные капризы
У погоды в этот год?
Это что ж с весной случилось,
Что в ней всё наоборот?

Внутри каждого из нас есть Источник чистой энергии, как личное солнце. Это особенно ярко видно на детях. Но когда мы становимся взрослыми, мы постепенно забываем, как им пользоваться.

Ах, Художник, Художник … напиши мне красивую осень,
И пускай даже будет обычным неброский сюжет…
Напиши мне осеннего неба прохладную просинь,
И немного дождя. Жаль, что радуги осенью нет,

Что бы капали с веток печальной мелодии ноты,
Что бы флейта звучала и с нежностью пел саксофон,
Что б взгрустнулось светло, чтобы милое вспомнилось что-то…
Что могло бы однажды вернуться в нечаянный сон.

Напиши же мне осень. Такою, как мне только нужно,
Для меня, для одной… что бы ясно в ней виделся свет,
Чтоб хрустальным мотивом звенело в ней каждое утро…
И что б жизнь прочитала придуманный ею сонет…

Вот несчастливая особенность моя —
Не расставаться с теми,
Кто попал вдруг в душу…
Так и храню. порой, себе во вред.
И не могу никак его нарушить
Этот никем не писанный завет…
И никого душа не выпускает из себя…