Арина Манукян

Ты слышишь сыпятся в пропасть камни,
О глубине догадываешься, не понимая-
Это означает, что всё же стоишь на грани.

В начале зимы гармония разрушится, с появлением женщины от которой сходят с ума. Пространство вокруг начнётся растягиваться и сжиматься. Она всегда приходит не одна… Трещины жизни даже в стенах начнут мерещится… Взгляды и мироощущения после встречи с ней претерпят изменения… От этого предчувствия мне так слабо дышится… тогда между нами начнутся километры отчуждения.
Я уже чувствую её вкус на твоих губах… Я слышу твои мысли о ней… Я чувствую её запах в твоих волосах… Я хочу спросить… ты будешь с ней? Или это игра слов бессмысленна… на полутонах… Ведь женщина носит имя… Фам Фаталь… А как же наш с тобой рай? Он сейчас уже звенит как хрусталь… Наших стеклянных слов гармоника уносит чувства в даль… Сквозь звуки я шепчу твоей любви -не умирай… Ведь я не выбрала поклонника… Шанс и ты на будущее дай… Или мы уже… в «Призраках» Паланника? Раз так, между мной и ей, меня не выбирай.

Что за повод…
Если закипает кровоток,
А в ладонях холод…
Если в венах кипяток,
А в глазах душевный голод…
Если не один ты среди айсбергов-
Это для любви уже весомый повод…
Не увидеть чувства берегов,
Даже если ты уже не молод…
В сердце сколько градусов?
Когда любишь- всегда плюс 40.

Я не стреляю в спины,
Я задаю вопросы,
Я слушаю ответы,
Ведь иногда говорят даже мимы…
Или я складываю пазлы…
Неужели порывы души бывают мнимы
Но, я верю, что рисую сердец картины…
Наши разговоры -это автопортреты…
Художники истины-мы?
Нет.
Не я и не Вы…
Наши души…
Хотя, в автопортретах рисуют и уши.)

Она опять смотрит на мир растерянно,
Кто эти рыбки нашего времени?
Всё с ними было уже и потерянно.
Она говорит с ними о течении
Бурлящей реки, в ней кричат отчаянно
Рыбы, что уже лежат на дне.
В их телах что-то заржавлено,
А рядом смерть в оторванной клешне.
Она смотрит на это затравленно,
Беззвучно открывая рот в воде,
Есть ещё жизнь в её последнем плавнике.
Её бы выпустить в просторное море,
Она слишком красива, чтобы умереть на гарпуне.

О, мой Андерсен… Где же ты, Христиан? Напиши мне избитое: про губ моих трепетных лань, про нежный плен моих колен, про ломкость в руках, про глаз моих даль и про платину в волосах… Я ведь от слов твоих застону… Я поверить смогу… Я русалкой в пене к тебе поплыву… А ещё про, то как тебе жаль, что я не твоя… Да… Я твоё сновидение… Я фантазия, что нарисована… Я твоё ещё не написанное стихотворение… Да, я та… Я она… Я та, от кого зрачки вдруг расширенны… Я та, чья красота как утопие, мои ретро изгибы ценны и в миллениуме… Напиши…Я с тобой ведь жива… Не хочу больше слушать, когда друзья не глядя в глаза, про надежду, про веру… Словно уже нет меня… Свадьбой со смертью повенчанна… Словно я уже умерла… О, мой сказочник, где же ты? Где же я…

Я хочу написать о слабых… мужчинах. Что не верят в себя… И о сильных женщинах, что верят в них… до последнего своего вздоха… О мужчинах, что предают… Когда мы делаем из них Богов… Незаслуженно…Им нужны преданные, верные… Но, словно борьба за женщину заканчивается тогда, когда она у ног… Только в её понимании у ног короля… Нет. Он не бросит… Он понимает, кто в его руках… Та, что за него умрёт… Нельзя…Даже прожив 20 лет… Вытащив его с того света, готовя ему завтрак и подавая его полгода с песней «Так хочется жить…"Вертясь перед ним шутом… Скрывая за этим, то что ты умираешь ежедневно… Обрабатывая его распиленную грудь… Понимая, что твоя уже не срастётся… Никогда. Не прав Уайльд, в корне, но не в смысле.

А я думала взметнулся карнавал бабочек, а это
прошлогодние листья от случайного ветра закружило.
Не любовь… А как красиво было.

Жизнь это яркий свет в наших глазах.
Болезнь открывает дорогу смерти,
Отражаясь бездонным туннелем в них.

Он пахнет туманом северных цветов…
он пахнёт дорогОй замшей…
он пахнет счастьем слов…
он пахнет победой к ногам павшей…
он пахнет кожанным белым креслом…
он пахнет мной от страсти уставшей…
он пахнет плачущим льдом…
моего одиночества в его руках растаявшем…
он пахнет апрельским лесом…
он пахнет океаном оттаявшем…
он пахнет ельником…
он пахнет конём не оседланным …
он пахнет мужчиной-Богом…
он пахнет мне природой данным…
… показать весь текст …