Анна Островская

С возрастом понимаешь: один на один
каждый из нас со своим набором желаний.
Мы получаем от мира не всё, что хотим,
да и хотим не всё, что мы получаем.

И не всегда справедлива к людям судьба,
а уж любовь справедливости вовсе не знает:
доброму часто беды достаётся сполна,
злые же очень неплохо живут-поживают.

Можно быть честным и любящим, ждать у ворот
счастья, взаимности или хотя бы улыбки,
но наблюдать, как любимая мимо идёт,
не замечая двухтысячной новой попытки.
… показать весь текст …

Всё не пойму: жива ли?
Кажется, пульс стучит…
Новый виток спирали
тихо делает жизнь…
Я не хотела, правда.
Я бы с тобой. Опять.
Только одна преграда:
ты не готов принять.
Только одна загвоздка:
ты-то снова с другой…
Ждать тут просвета поздно —
путь не окончен твой:
будешь ходить кругами —
с ней, без неё, и вновь
… показать весь текст …

Восторг из души потоком льётся…
Как же сердце угомонить?
Стихи помогают прожить эмоции,
Но не могут их отменить.
По венам словно огонь разливается —
Рвётся любовь на свет.
А разум сомнением горьким мается:
Нужна ли я или нет?..
К чему изливать неуместные нежности,
Если им не придёт ответ?
Безопаснее было бы жить в безгрешности:
Там неуместного нет…
Запереть бы сердце, чтобы не выдало
Истинных чувств моих…
… показать весь текст …

Стал золотистым вечерний свет
и ледяными росы.
Осень заходит в город… Нет!
Город заходит в осень!
Свитер, какао и тёплый плед,
шарф потеплей на плечи…
Машет короткому лету вслед
каждый осенний вечер.
Осень, зима, а за ней весна
мигом опять промчатся.
К морю поеду рисовать,
в волны войду за счастьем.
Ну, а пока вхожу домой,
будто в июнь из стужи.
… показать весь текст …

Жила себе тихо… Но, вот ведь какая дурость,
Надо же было вдруг увлечься! Опять…
Моя гордыня об него с разбега споткнулась,
Теперь вот учусь молчать, отдавать, отпускать.
Принимать ситуацию и переваривать чувства,
Их подальше засунув в дальнюю даль души.
Каждый день удивляться: когда же уже отпустит?!
Но надеяться всё-таки: ты постой, не спеши…
Нет, не надо взаимности, мне, увы, не по силам
Это было бы вовсе. Не стоит, не нужно слов.
Я одна разберусь, хоть это и невыносимо.
Мне не выдержать было бы эту твою любовь.
Это мой лишь урок — научиться у света радости,
Без желания трогать, требовать, обладать.
… показать весь текст …

Опять стоишь под фонарем
и крутишься, как дервиш.
Сегодня мы с тобой вдвоем
прощаемся с зимой.
Ты ловишь ртом снежинок рой
и будто леденеешь.
А мне легко, тепло с тобой,
хоть ты, увы, не мой.
Ты рассуждаешь о любви:
мол, нет её на свете.
Она — легенда для молвы,
обманка для детей.
А я смотрю, как на ресницы
снег приносит ветер,
… показать весь текст …

Чай… Чудодейственное средство от печалей и обид. Нужно взять две кружки — да не какие-нибудь, а самые любимые: с Шерлоком и с Доктором Кто. Ну, точнее, с их фотографиями, конечно. Налить в кружки чай. Поставить обе кружки на старый блестящий поднос. Положить туда же пару конфеток, два йогурта, две ложки, два кусочка сдобной булочки. И достать из холодильника листики мяты и лимончик… И все печали становятся мельче, проще и как-то дальше. Жизнь сама собой налаживается за теплой беседой. А если еще и вместо люстры на кухне включить гирлянду или зажечь свечи, то и вовсе можно начать жизнь заново, с чистого листа, прямо сейчас…

Понимаешь, никто ведь в этом не виноват,
Не ложатся мне на душу Копенгаген, Вена.
Петербург — система душевных координат.
Из него не вырвешься, как из плена.
Он не пустит! Останется у виска
Тонкой венкой пульс отбивать тихонько.
Ты нальешь себе «Шардоне» в бокал,
А я люблю мороженое с сиропом.
Ты сказал: «Здесь всё почти как у вас».
Те же люди, мол, Питер — та же Европа.
Нет. Здесь что-то другое в сиянии глаз.
Здесь иные мысли, мечты, заботы.
Петербург — как особое существо,
Что-то…
… показать весь текст …

Она говорит: «Я просто люблю его.
Он мой. Мы вдвоём, и нам хорошо быть вместе».
Как будто флажками красными метит: «Не тронь!»
И всем представляется просто: его невестой.

И люди тихонько отходят подальше, в тень.
Не спорят, не делают выводов, не тревожат.
Ну, в самом-то деле, а что же не быть фате?
Нормальная пара, вполне на любовь похоже.

Она выбирает платье, мечтает, спит —
то с ним, то одна, но всегда с надеждой на чудо.
А он про неё спокойно так говорит:
«Одна из моих. Но с ней ничего не будет».

Ты говоришь, мол, дорасти-ка до моих высот,
и, может быть, тебя я снова позову.
Как, снова?! Всё с начала?! Да не дай мне Бог…
Я без тебя дышу, расту, свечусь, живу.
Сыграли в статусность, в карьерки. Кто там круче-то:
ты хочешь? Я не против. Ты — крутой.
Одно прошу — да не тяни ты белы рученьки,
не трогай. И в стороночке постой.
Ты говоришь, мол, заслужи комфорт и статусы.
А у меня на завтрак русские блины,
а не омлет там из яиц, простите, страуса
и не компот из австралийской бузины.
Ты говоришь, мол, заработай счастье, милая!
А у меня в ушах весенний перезвон…
… показать весь текст …