Анна Опарина

Нам сказали с вами: «Бросьте
Все безумные игрушки —
Самолёты, танки, пушки», —
Нам сказали: «Вот вам небо!»
Поле выдали для хлеба:
Сейте зёрна, убирайте,
Стройте дом, детей рожайте.
Что же делаем мы с этим?
Поле отдали ракете,
В бункер спрятанной, в железный,
И для жизни бесполезной,
И смертельной, и опасной.
Губим, портим мир прекрасный.
Чем живём мы, что творим мы,
… показать весь текст …

А лето всё равно приворожит,
Хоть с красотой не очень-то спешит,
И серым обернётся, и безликим,
И нет пока особого в нём шика.

Какой тут шик у северных широт,
Когда земля полгода солнца ждёт,
Под снегом будто скрытая навечно…
Никак нельзя ей летом быть беспечной.

И, одурев от света и тепла,
Природа бьёт во все колокола,
Чтоб зарождалось всё и поднималась,
И зрело, и росло — не прерывалось.
… показать весь текст …

Мы с вами — «широкие массы людей»,
Живем по-простому, без всяких затей,
Рожаем, растим и свой хлеб добываем…
А «избранный круг» где очерчен, не знаем,
Кого кто избрал, не понять… Не сказали…
Да бог с ним, туда попадем мы едва ли…
Зачем нам та «небыль» в обертке блестящей,
Далекой от жизни живой, настоящей.
Банальной у нас не бывает природа,
А всё остальное — текущая мода,
Ступенька — себя показать, утвердиться,
Придумать особый свой статус, пробиться,
Тетешкать, носить на руках свою спесь…
А может — по-честному всё — так как есть?
… показать весь текст …

И кто бы что ни говорил,
Но повод есть — зимой гордиться:
Опять весь свет и бел, и мил,
И снова надо рукавицы,
А может лыжи доставать,
Зубами от мороза клацать…
Очередной раз всё проспать
Вновь умудрилась эта цаца,
Которую зовут «Весна»,
Я больше ей не доверяю,
Опять она покорена…
Зиме же руку пожимаю
И шапку теплую ищу,
К пуховику скорей кидаюсь…
… показать весь текст …

Ну, что… обожглась ты, душа, налеталась,
И крылышки сникли — им тоже досталось?
Давай-ка, тебя упакую я в вату…
Ты думаешь, что без вины виновата?
Не стоило лезть, где был путь для ума,
А сунулась если — виновна сама.
Хотела, как лучше? А надо — «как надо»!
У разума вот и живи под приглядом.
Запомнить пора, что не все понимают,
Когда чьи-то души так вольно летают.
Сиди себе в вате, ожоги лечи,
Обычные тут не помогут врачи.
Окрепнешь и будешь петь голосом чистым
Под небом весенним и солнцем лучистым.
… показать весь текст …

Ты же мужик, что за дела,
Не из ребра, ты — сердцевина.
Я — женщина, и то смогла
И дом, и дерево, и сына,
И дочь… А ты сидишь,
Ругаешь тупо бюрократов,
Судьбу, страну и даже жизнь,
А в чём же жизнь-то виновата?..
В том, что досталась не тому,
Кто может — дерево и сына.
Что ты бурчишь, я не пойму…
Встань! Ты мужик. Ты — сердцевина!
Стенаньем мир не изменить,
Тут в руки надо взять лопату,
… показать весь текст …

Ну, что ещё мне в этом мире надо,
Когда в нём есть такая красота,
В которой и отвага, и отрада,
И блеск, и страсть, и свет, и чистота.
И он во мне, и я в нем — гармонично
Корнями и душой переплелись.
Я не могу отдельно быть и лично,
Мы есть лишь вместе в ёмком слове «жизнь».
И этот день — торжественный и яркий,
Как волшебство, как праздничный салют,
Явился в мир Божественным подарком,
В который верят, но не очень ждут.
Поскольку невозможно ждать такое,
Чего никак не выдумать уму…
… показать весь текст …

Мои неименитые стихи…
Безвестной и бесхитростной породы,
Обрывки впечатлений, дум, погоды,
И прочей немудреной шелухи.
И пусть просты, как сорная трава,
Но для меня они не понарошку —
Души моей открытое окошко…
Но, впрочем, это всё слова… слова.
Им не зажечь, и мир им не спасти,
Стихам моим, наивным и несмелым…
Доверчивость, открытость, неумелость
Прости ты мне, читатель мой, прости…

Но в чем же, в чем была я не права?
… показать весь текст …

Ещё не очень-то тепло,
И рукавички не снимаю.
А снега столько намело,
Что до сих пор не может стаять.
За городом — зима зимой,
Лишь вербы тоненькие ветки
Пушатся нежною тесьмой,
А вот проталины так редки.
Блеснёт нечаянно вода —
Ручьи примолкли… не поётся…
Да… так бывает иногда,
Чего-то ждёт как будто солнце.

А не воскресного ли дня,
… показать весь текст …

Прости меня, Боже, за глупые речи,
За то, что себе взгромоздила на плечи
На что нету силы… казалось, поможешь,
Тебя не спросила… прости меня, Боже…

Прости за красивые в розовом сказки,
Что зло не хочу предавать я огласке,
Оно так прилипчиво, лучше хороших
Рассыпать побольше повсюду горошин.

Прости, что порой уповаю на случай,
Сама выбираю, что хуже, что лучше.
Не всё понимаю, не всё принимаю,
Но слово своё для чего-то вставляю.
… показать весь текст …