Виктор Астахов

Дед мой умер на пыльной дороге.
Шёл и шёл он, слабея в пути,
И отмаливал, грешный, у бога
Кроху хлеба, чтоб дальше идти.

Чтобы дальше идти, поклониться
И осесть, может быть, навсегда
Там, где сытые хлебом станицы
Стороною обходит беда.

Где сырое полотнище неба
Обещает дожди про запас.
Шёл мой дед.
Шёл он с думой о хлебе.
… показать весь текст …

Они гуляли в парке,
У сонного пруда.
И вдруг скатилась ярко
По небесам звезда.
Он ей сказал: — Примета.
И если загадать,
То может тут же это
Желанье явью стать.
Она ему: — Я знаю,
Да это всё — мечты.
— Но почему, родная?
— Уж слишком робок ты.

У реки рыбацкое раздолье,
Плеск ночной волны.
В камышах, как рыба на приколе,
Отблески луны.
И костёр на берегу покатом
Затухал и гас.
Невдомёк удачливым ребятам,
Что с костром сейчас.
Балагуря весело дорогой,
Шли они домой.
Запоздалый путник одинокий
Не прошел. Живой
Поднял он огонь над камышами,
Над рекой степной.
… показать весь текст …

Ласточка щебечет у гнезда
Целый день.
Хлопотать по делу никогда
Ей не лень.
В маленьком гнезде она уют
Создаёт.
В нем же ведь птенцы её растут —
Крепнет род.
Вот она и мечется с утра
День-деньской.
Птица постоянства и добра,
Ангел мой.
Успевает к вечеру она
Всё дела,
… показать весь текст …

Ты ушла навсегда.
Ты не встретишься. Нет.
И не станешь моею судьбой.
Провожая тоскующим взглядом вослед,
Пять минут я следил за тобой.
Было время сказать,
Проводить до крыльца.
Было время любить не скорбя.
Только я твоего не увидел лица,
Только я не окликнул тебя.
Ты уходишь тропой. И цветы мне не рвать.
А благие порывы уснут…
Я смотрю тебе вслед
И не смею позвать
… показать весь текст …

Нет,
А это не старость,
Что там не говори.
Седина — это ярость,
Белый свет изнутри.
Это — дерзость и сила
В море белой волны —
Раскатала, сместила
На пути валуны.
Это — ясность и нежность,
Как само серебро.
Это — светлая внешность,
Чистота и добро.
Сквозь рассветы и грозы
… показать весь текст …

Роса на ноги брызжется.
В ложбинку от межи,
Как по зелёной книжице
Иду по строчкам ржи.
А книжица не ведана,
Что суть чужой судьбы.
Вычитываю медленно
Пшеничные грибы.
Они грибы не тополи,
Не выйдут на показ.
Поразбежались по полю
И спрятались от глаз.
Но всё-таки, но всё-таки
Глядишь: один, другой…
… показать весь текст …