Памяти моего дяди — поэта Виктора Астахова.

1.
Сорок третий. Декабрь. На военных плацдармах заносы.
Клочья дыма летят, заслоняя до глаз горизонт.
По смоленским лесам разряжаются зимние грозы,
По смоленским лесам продвигается к западу фронт.

Остаются в тылу опаленные села и хаты
И глазницами окон глядят сиротливо вослед,
Как идут, как идут, как идут, наступая, солдаты
И чудовищу злому ломают железный хребет.

Наступают солдаты — мальчишки с Кубани и Дона,
… показать весь текст …

В последний миг, когда меня с наката
Толкнуло и швырнуло на металл,
Я ощутил не боль, а стал как вата.
Я вдруг каким-то невесомым стал.

В последний миг, когда запахло кровью
И встала смерть сурова и страшна,
Я оставался со своей любовью
И с болью думал: как теперь она?

Дед мой умер на пыльной дороге.
Шёл и шёл он, слабея в пути,
И отмаливал, грешный, у бога
Кроху хлеба, чтоб дальше идти.

Чтобы дальше идти, поклониться
И осесть, может быть, навсегда
Там, где сытые хлебом станицы
Стороною обходит беда.

Где сырое полотнище неба
Обещает дожди про запас.
Шёл мой дед.
Шёл он с думой о хлебе.
… показать весь текст …