Ключ падает в воду. И я вслед за ним, словно в омут,
ныряю с наивной попыткой в ладони поймать.
Ах, если бы ключ золотой был отмычкой от дома —
не страшно мне было б его навсегда потерять.
Но он не от комнат, где держатся страхами двери.
И не от замков, запирающих смыслы из книг.
Он стражником клетки, где сонные дикие звери
страстей неземных, у которых душа проводник.
Сомкнулись в стекло беспокойные мутные волны.
Минута-другая — погаснет полуденный свет.
Но слышится колокол медный поющий соборный,
отлитый из тысячи жертвенных мелких монет.
