Бах Ахмедов

Жизнь моя похожа на свет далекого окна.
Жизнь моя похожа на вкус прекрасного вина.
Жизнь моя похожа на лоскутки чужого сна.
Жизнь моя похожа на… на рельеф морского дна.
Жизнь моя похожа на… ни на что! Она — одна.

Ветрено, и как-то непонятно…
Призрачно, и все-таки 'прости'.
Как бы я хотел к тебе обратно
по дороге нежности прийти!

Может, время — это просто птица,
чей полет невидим в облаках.
Дай последний шанс тебе присниться
перед тем, как кончится строка.

Небесные рыбы и птицы морские,
И единороги с надеждой в глазах,
И бабочки света, и эльфы лесные,
И феи ночные, живущие в снах…

Слетелись, приплыли, пришли в полнолунье
На праздник свой тайный у тайной реки.
И старый волшебник, стоявший в раздумье,
Смотрел как танцуют в ночи огоньки.

Он думал о радости, вечной и юной,
Он думал о новой прозрачной весне.
О том, как поют ее чистые струны
В наполненной светом ночной тишине.
… показать весь текст …

Я прощался и я возвращался.
Я смеялся и плакал опять.
Но однажды я все же остался
там, где можно и нужно молчать.

И холодные звезды мерцали
на холодном, как ночь, потолке.
И прекрасное солнце печали
на прощальной качалось строке.

И ничто уже было неважно.
И никто не пытался спасти…
В эту реку безумия каждый
может дважды однажды войти.

На теле твоем обнаженном луна
Опять оставляет свои письмена.
Мерцают соски двоеточием ночи,
Язык мой скользит меж таинственных строчек,
Читая тебя, как стихи, как стихию,
В которую я погружаюсь впервые.
И каждый твой жест отразится во мне,
И в звездном мерцаньи, и в черном окне.
А бедра твои, и ключицы, и лоно
Не знают отныне иного закона,
Как быть воплощением страсти моей,
В себе растворяющей нежность ночей.
И каждое слово на теле твоем
Становится снова то явью, то сном.
… показать весь текст …

Человек, состоит из словесной трухи.
Из неясной тоски, что питают стихи.
Из прочитанных слов, из написанных слов.
Из когда-то так смело сожженных мостов.

Человек состоит из неправильных рифм.
Из размеров неточных, растущих внутри.
Из своей высоты, что живет в нем пока
он умеет в надежду слагать облака.
Из величия замыслов и пустоты.
Из последней и самой правдивой черты.

А еще, человек из любви состоит,
И когда ее нет, остальное — болит.

Мне когда-то, когда-то давно казалось,
что однажды я стану точным и взрослым.
Но пришла сегодня ко мне усталость,
и сказала, что это совсем не просто…

И что точность — всего лишь пробел меж строчек.
А взросление — горечь пустой победы.
И что время меняет свой зыбкий почерк,
чтоб никто не погнался за ним по следу.

Здесь могла бы быть первая строчка…
И вторая — ушла, не дождавшись.
Третья строчка чихнула и тоже
Растворилась в пространстве вечернем.
Лишь последняя строчка на месте,
Потому что ей все безразлично.
И не страшно ей быть одинокой,
непрочитанной быть ей не страшно…

Вот бы мне у неё научиться
Принимать пустоту и молчанье…
Быть готовым к простому уходу,
Каждый день быть последней строкою,
Улетающей в тихое небо…

На пальцах свежие порезы.
На сердце — старые рубцы.
Мороз соединил железом
мои начала и концы.

Глотать холодный рваный воздух,
Скользя по краю пустоты,
Где как иголки, колют звезды,
И где меня не помнишь ты.

Наш мир как будто наклонился,
чтоб капли прошлого стряхнуть.
Я безнадежно изменился,
Но я вернусь когда-нибудь.
… показать весь текст …

Вчера пришла смс-ка от старости:
«Приеду во вторник,
вечерним поездом
вагон 10, встречай!»
Написал ответ:
«Дорогая, прости,
я изменил тебе с молодостью…
Расстанемся по-хорошему?»
Через минуту получаю:
«И ты этой стерве поверил?
Через месяц она тебя бросит,
я знаю ее повадки!
Сам потом ко мне прибежишь
проситься обратно,
… показать весь текст …