Танцующая-В Ночи

Знаешь, мама, так правда нужно,
Ты учила, как жить (только смело).
Знаю, строки влетят к тебе в душу,
Абсолютно минуя тело.

У тебя ведь душа святая,
В ней приют есть любому делу.
Ты прости, что уже вырастаю,
И, пожалуй, быстрей, чем хотела.

Я пишу, ты читаешь все строки,
И всегда ищешь грусти причину.
Знаешь, мама, прошла часть дороги,
И осталась такой же ранимой.
… показать весь текст …

Фильм на вечер, люди на вечность,
Кофе выпил, людей наполнил.
Но куда же ушла человечность,
На какую поставлена полку?

Заперта, может, в ящике с кофе,
С номинальными там ключами.
Может, спрятана в фотоальбоме,
На храненье оставлена маме.

Может, просто играет в прятки,
Но не знает, что люди не ищут.
Человечность на детской площадке,
Человечность шагает с крыши.
… показать весь текст …

Взмах крыльев бабочки сносит систему нервную,
И пустяки станут огромным айсбергом.
Меньшая часть проблем на поверхности,
А к основной проблеме вряд ли ныряют там.

И, как итог, лейкопластырем лечат трещины,
Мазями мажут душевные чёрные дыры.
Раны болят до тех пор, пока не залечены.
Души болят, гонимы не тем порывом.

Взмах крыльев бабочки разом запустит цепи,
Они, заплетаясь, станут прекрасны, как радуга.
Я опускаюсь на дно всего с одной целью,
Чтобы понять реальный размер айсберга.

Если я стану ветром, что уносит дым сигарет,
Собирая его прямо с губ проходящих ребят.
Распознаю я дым, что из лёгких вынес поэт,
Он как будто опаснее, больше других дымов яд.

Если я стану ветром, что ласкает чужие тела,
Проникая под все слои мятых одежд.
Я поэта узнаю по особой форме тепла,
Что рождает огонь прогорающих враз надежд.

Если я стану ветром, что крушит и ломает всё,
Ничего не щадя на своём треклятом пути.
Я оставлю поэта и не трону его жильё,
Он единственный, кто ещё может что-то спасти.
… показать весь текст …

Дышу неправильно, пью чай не с теми,
Какие правила — такое время.
Кем продиктована моя прострация?
На всё готовая, стою на станции.
Жду поездов, несущих к дому,
Мой путь готов, я не готова.
Остаться бы там, в сознанье роюсь,
Но есть всегда обратный поезд.
Там ждут меня, кто ждать не хочет,
Совсем ничья, ничья для прочих.
Такое время, душа молчит.
Пью чай не с теми, и он горчит.

Скопирую душу и сохраню её в папку,
Запрячу на диске меж файлов: «Эмоции», «Сон».
Заброшу на флешку, терять её будет жалко,
И станет душа мобильною, как телефон.

Всегда под рукой доселе заветная папка,
Но вам не найти… Шифрование, коды, пароль.
Канули в лету чудесные подвиги Данко,
Теперь вырвут сердце, чтоб только не чувствовать боль.

Отредактируйте память и сохраните душу,
На диске, на флешке, но не внутри — там найдут.
Я сохраняю её, ведь чувствую, это нужно,
И пусть все подумают, что лицемер я и плут.
… показать весь текст …

Чёрный кофе до глупости крепкий
Аккуратно стекает по горлу.
Говорят, он ударит по нервам,
Говорить для людей — это норма.

Чёрный кофе до глупости крепкий
Позволяет немного согреться.
Знают даже малые детки,
Кофе плохо влияет на сердце.

Чёрный кофе до глупости крепкий,
Я себя ничем не тревожу.
Говорят, он разрушит все клетки
И ужасно влияет на кожу.
… показать весь текст …

Спят усталые игрушки в нашей маленькой однушке,
Где ни я, ни ты по факту не имеем вес.

В полумраке комнатушки ты считал мои веснушки,
А потом исчез.

Спят усталые игрушки, наливаю кофе в кружку.
Забываю о вчерашнем — длительный процесс.

Мысли падают в ловушки и стучат по черепушке,
Благо, ты исчез.

Спят усталые игрушки, а эмоции на мушке.
Черный горький кофе притупляет стресс.
… показать весь текст …

На сердце лейкопластырь, на душу подорожник.
Мне говорят о разном, но то помочь не может.

На чувства гипс и шину, эмоции с наркозом.
Я слишком много вижу, и отступать мне поздно.

На мысли швы тройные, изорванные бьются
Об стенки головные, из уст без фильтров льются.

От боли все таблетки, что до природы дело?
Психологи для клеток, что формируют тело.

Истерики истерик, надорванные страхи,
Я вроде бы не скептик панической атаки.
… показать весь текст …

Она любит цветы и к чертям, что они увядают.
Смысл что-то хранить, когда всё абсолютно не вечно?
Ну, а ей тех цветов почему-то не дарят… не дарят,
Думают, жалко ей их, что они увядают на вечер.

А она и сама, как цветок, красота её тает,
Её кто-то сорвал, и теперь её время калечит.
Она любит цветы и к чертям, что они увядают,
Они дарят свою красоту в этот пасмурный вечер.

Ей напомнят цветы, что цвести она будет не вечно,
Эта жизнь ей ни днём больше данного не подарит.
Принеси ей цветы на вечернюю, доброю встречу,
Она любит цветы и к чертям, что они умирают.