Бессмертья нет
у тех, кто дышит,
Обрезан слух по самый край.
Подол полынью горькой вышит
У светлых душ, идущих в рай.
Смотрящий думает, что видит,
Живущий верит, что живёт.
Нас правда
не возненавидит
За то, что задом наперёд
Идём по ломаным дорогам,
Не замечая на пути