Бессмертья нет
у тех, кто дышит,
Обрезан слух по самый край.
Подол полынью горькой вышит
У светлых душ, идущих в рай.
Смотрящий думает, что видит,
Живущий верит, что живёт.
Нас правда
не возненавидит
За то, что задом наперёд
Идём по ломаным дорогам,
Не замечая на пути
следы, оставленные Богом.
Помилуй грешных,
и прости
за листопад никчёмных мыслей,
за крик беспомощной души,
за то, что мы так мало смысла
по жизням странствуя, нашли.
Прости за то, что не успели,
За то, что память коротка.
И за снега, что почернели
Вокруг бездонного зрачка.
Мы все когда-нибудь проснёмся,
Застелим теплую постель,
И с головою окунемся
В твою крестильную купель.