А миром правят числа, не слова,
Но всем по-барабану, не до них.
Совсем другим забита голова,
И мало тех, кому поможет стих.
Никто не вспоминает про потоп,
И не боится неба синевы.
Напрасно позабыт спасённый Лот,
Укрывшийся в Сигоре с дочерьми.
Так мало тех, кто чует ложь, как волк,
И к истине крадётся не спеша,
Которую от нас не прятал Бог,
В которую обёрнута душа.