Алена Вайсберг

По графику — осенняя хандра.
Сильнее тянет плакать, чем влюбляться.
И в «завтра будет лучше, чем вчера»
Не верится, когда давно за двадцать.
Осваиваю вышивку крестом,
Скупаю мулине, канву и пяльцы.
(Муж удивлённо ловит воздух ртом
И нервно у виска вращает пальцем.)
Не пишется — не значит «не болит».
Затишье не тождественно покою.
И всплески синусоиды любви
Грозят моим лирическим героям.
Вокруг меня отнюдь не штабеля
(И те, что есть, на совесть давят грузом).
… показать весь текст …

Как жаль — я не умею рисовать,
И мне не сохранить на память осень,
И краской на холсте не воссоздать
Ни желтизну берёз, ни неба просинь.

Мне не подвластны кисть и карандаш,
Пастель не подчиняется мне тоже,
А на словах, увы, не передашь,
Как эта осень на весну похожа…

Я улыбаюсь, глядя на листву,
В распахнутом плаще иду по парку.
Всем сердцем понимаю красоту,
Но не умею рисовать — как жалко!
… показать весь текст …

грешно смеяться над убогими,
идущими на риск/на искренность.
произнося сужденья строгие,
не монополизируй истину.

пойми: она своя у каждого,
у трезвенника и у пьяницы.
один томим духовной жаждою,
другой телесной болью мается.

один глядит на мир доверчиво
и глупо верует в хорошее.
другой, грехов заполнив перечень,
вам не простит обиды прошлые.
… показать весь текст …

Пора приступать к генеральной уборке:
Шкафы нараспашку, на свалку скелеты.
Нежданных стихов откровенные строки —
Вот всё, чем богата любовь без ответа.

Бесследно стираю и даты, и строфы,
В архив отправляю размеры и рифмы.
Единственной памятью от катастрофы
Останутся сбои сердечного ритма.

Никто после шторма не вынырнет прежним,
Теперь я серьёзней, мудрее и старше.
Скучает на полке ненужная нежность,
Затих отголосок признаний бесстрашных.
… показать весь текст …

Поэзия — словесное искусство,
Созданье новых образов и тем,
А вовсе не нытьё о светлом чувстве
К тому, кто вас любить не захотел.
Поэзией не заработать денег,
А если заработать, то гроши.
Неважно, графоман ты или гений:
Не можешь не писать — тогда пиши!
Поэзия — особое похмелье
Души и тела, сердца и ума,
Отрава и лекарство, яд и зелье,
Любовь и боль, свобода и тюрьма.
Поэзия — деликатес гурманов,
Но их во все века наперечёт…
… показать весь текст …

Меня больше нет. Я иссякла, засохла.
Не выдавить силой ни струйки, ни капли.
Закончилась, сгинула, вымерла, сдохла.
Так легче, и проще, и лучше. Не так ли?

Меня больше нет. Я сбежала, исчезла.
Ушла в темноту, в тишине растворилась.
Рассыпалась в прах или канула в бездну.
Пропала бесследно, в ничто превратилась.

Меня больше нет. Я прозрачное эхо.
Истаявший звук неуслышанной песни.
Я дырка в заборе, в кармане прореха.
Я список ролей в непоставленной пьесе.
… показать весь текст …

Поздно исправлять прикус, контур губ, рельеф носа.
Средневозрастной кризис — проездной билет в осень.
Глупо выбирать «Миа» — крем для молодой кожи.
Жизнь галопом мчит мимо, всадник отпустил вожжи.

Кодекс прописных истин в детство навсегда канул.
Рано назначать тризну, поздно очищать карму.
Странно примерять саван, памятник — гранит, бронза?
Внуков ждать пока рано, третьего рожать поздно.

Рано подбивать сальдо, с кредитом сводить дебет.
Поздно в рождество Санту звать, а в новый год — Деда.
Вредно, попросив «Дай мне», верить, что дадут слово.
Время собирать камни, чтобы разбросать снова.

Какая тишина, какой покой!
Как воздух свеж, и солнце свет неярок! Моя душа наполнена весной,
И каждый день — нечаянный подарок…

Время на теле узоры рисует.
Дека рассохлась у сломанной лиры.
Не поминать имя господа всуе.
Не создавать из мужчины кумира.
Свежести не отыскать даже с лупой.
Голый цинизм соответственно стажу.
Страшно быть нежной, влюбленной и глупой,
Зная, как больно по стенке размажут.
Синие кляксы и шишки на венах.
Морда в морщинах и пузо в растяжках.
Быть непосредственной и откровенной
Женщине в возрасте бабушки тяжко.
Марионетка в сетях кукловода,
Дёрг! — и дрожит, улыбается, плачет.
… показать весь текст …

Чужая душа — потёмки.
Поймёшь — и живётся проще,
И больше слепым котёнком
Не тыкаешься наощупь.
Талантливому подонку
Бросая в лицо перчатку,
Уверен в ответе громком,
Но лживом и непечатном.
А рвётся лишь там, где тонко,
Где честность хвалы сильнее.
Не стоят слезы ребёнка
Лавровый венок с елеем.
Не выстроят нам потомки
Ни храмов, ни мавзолеев.
… показать весь текст …