Ленка Воробей

Захлёбываясь в светлой темноте,
заваренной не признавая кашу,
счастливые не делают детей,
не сочиняют, не поют, не пляшут.
Счастливые не чинят парусов,
не лезут в горы, не ныряют в бездну,
счастливые закрыты на засов,
на сто ключей. Искать их бесполезно.
Им наплевать на славу и почёт,
на листья в ноябре, на снег, на зиму…
Счастливых выпускает звездочёт:
неуловимых и неуязвимых.
Они летят без знаков и полос
без признаков бессилья и всесилья,
… показать весь текст …

Привет, Колбаскин, всё окей. Болею реже.
Со мною тренер и лакей (ну, в общем, те же)
А за окном страна и рот, зима и рота.
Снежинок нет. ну не пришли ещё… чего-то…
Зима не время, это срок. Отбудешь — славно.
Переболеешь между строк легко и плавно.
А там глядишь и водосток… Кораблик. Спичка.
Погром. Участие. Восток. И перекличка.
Не спрашивай, чего сказать не смею грубо,
где правда режет ТАК глаза, что пухнут губы.
До роста им ещё верста, до рук — поруки.
Ведь география проста — живите, суки.
Но …
… показать весь текст …

…Такая мода: письма в никуда. Сидишь и пишешь, сам себе, как — шиза :) О ерунде кровавого суда, о низком старте с белого карниза.
Об умерших /конечно — хорошо/, а о живых небрежно и некстати… И пиво пьёшь… а пишешь, что — пишо. И в троны трансформируешь кровати.

В твоём письме красиво жгут мосты и раны терпят килограммы соли
и в рамах тебе — видятся кресты /а их ленивый только не мусолил/

В наушниках остатки кумпарсит. По клавишам — танюхе, петьке, ваське, так пишешь — «кто? Иуда? Да — висит…
… показать весь текст …

Я одна в своём искусстве… я в искусстве… и увы,
посмотри, как низок бруствер… как не спрятать головы,
как на снег мадаполама госпечатью я прольюсь,
как мне стыдно крикнуть: «мама… я боюсь! Боюсь… боюсь…»

Я одна в своей породе, по природе… голубей
небо станет, если (вроде) размешать в нём голубей,
там, за списком прегрешений, прерываясь и грубя,
я — одна… среди мишеней…
Мне в кого стрелять??? В себя?

Я одна в бесспорном плюсе… минус правду обнажил,
тот, который в фетрах — струсил… на полжизни о…
… показать весь текст …

Вот и настало время. Именно то. Одинаковое.
Когда можно спихнуть свои промахи… туда, на предков
Женщины стали грубее, мужчины стали лаковыми
Или вовсе не разберёшь: сосед или соседка

Когда тебе проталкивают нож в печень (в переулке тёмном,
а не надо так поздно гулять! Зачем же гуляете…)
Уже не скажешь, обернувшись к тени недоумённо,
Помилуйте, голубчик, что Вы себе позволяете?

Мы позволили себе — времена. А имена заменили на
Что-то более подходящее котикам и овчаркам
(Нина и Зоя стали Нинель и…
… показать весь текст …

Стужа издай на семи ветрах переполох птичий.
Видишь, размазан ладошкой страх на пустоте обличий.
Колокол бьёт под ключицу. День — недоедает крики…
Траура хватит! …Переодень окна в цветные блики!
Жидкие лезвия волн. Сукно неба на стекловате…
Что ж…
Мне придётся опять в окно, чтоб не попасться Бате.
Вечный хозяин… не Бог, так бугор. Шёпот в саду слышен —
это листву расстреляли в упор шарики красных вишен.

Мне от побега смешно, грачи! Радуйтесь! …веселуха…
Ты никому обо мне не шепчи, прервано и на…
… показать весь текст …

Марево. Кружево. Олово.
Тросточки. Ноги и головы.
Шляпки, банданы и палица…
Рты и еда… не срастается…
Путано значит разрубится. -
Плачется. Верится. Любится.
Хренится, кренится, пенится.
Люди — сплошная поленница.
Мамина нежность постелится…
Спи… и тебе не застрелится.
Спичка я. ГОСТ. Балабаново.
Буйно мне нынче… стаканово.
Буй. На буя тебе сызнова?!
Празднично. Буднично. Тризново.
… показать весь текст …

Когда же, наконец, ты пойман был с рыбацкой сижи,
хотя и не без битвы… повод-крюк, почти разогнут…
Мне нравится тебя читать… по волоскам груди и ниже…
Но чтобы голой я была, а ты был — наглухо застёгнут…

Мне нравится…
закрой глаза, представь, что я другого ранга,
твоя секретная любовь… с седьмого этажа соседка…
Конечно, это не кино… нет грима… света… звуков танго,
револьвера на комоде… Только бабкина салфетка,
вологодского плетенья… а на ней пузатый Будда —
в пузе чешет свой будильник… скоро утр…
… показать весь текст …

Жизнь в созвучии привычек,
тривиальных дней покрой.
Мама сварит мне яичек,
с кабачковою икрой…
Батя, на просвет бутылок
взглядом, что иглы острей…
Подтолкнёт не зло в затылок —
«жри, давай уже… быстрей…»

Улыбнусь ему по-детски,
под столом разжав кулак.
Запихаюсь… чай простецкий,
не заварка, а вторяк…
И смешны так эти всплески
… показать весь текст …

«Кина не будет…» но хотеть кино…
Немое… пусть мелькают просто лица…
Не жаждою — огонь внутри… водица,
а мне б из крана капало вино…
Я часто стала о таком молиться…
Я часто…
как сегодня и давно…
*Поэзии Высокий Слог*… (кранты)…
Мне б только дотянуться до тетради,
до финиша, награды… скуки ради…
Но, утомляюсь… развожу понты…
Я не жалею ни о чём… В чужой балладе
уже о нас давно всё… и о всех…
И в лучшем виде… Пушкины ли, Блоки —
… показать весь текст …