Смотритель Маяка

Ей сегодня слегка за тридцать,
А вчера было двадцать девять…
Рановато еще смириться
С ролью чопорной старой девы.

Рановато сутулить плечи
И таблетки носить в кармане,
Но все чаще вино под вечер
В одиночестве на диване…

Но все чаще вопросы мамы
На которые нет ответа…
Где он, призрачный самый-самый,
Рыцарь чести, тепла и света?
… показать весь текст …

Пахло мокрой сиренью, травой и горелой картошкой,
Дачный домик тонул в белой пене июньских цветов,
Ты смотрела в окно сквозь папирус прозрачной ладошки,
Иногда улыбаясь маслинами черных зрачков.
Было так хорошо, так блаженно и осоловело,
Не хотелось вставать с этой старой, промятой тахты…
Сотню лет задыхаться бы запахом женского тела,
По крупицам вбирая частицы земной красоты.
И касаясь губами сосков, возбужденных от ласки,
Ощущать под рукой легкий трепет ее живота,
Понимать, что реальность намного приятнее сказки…
Может это и есть наивысшая в жизни мечта?

Мы сбежали вдвоем из безликой московской квартиры
… показать весь текст …

`
Развалившийся дом, где крыльцо на четыре ступени,
Закопченной трубы полусгнивший щербатый кирпич,
Здесь живут старики в беспредельном, вселенском терпенье,
Ни на что не надеясь, спасительной веры опричь…
Поутру до колодца дошаркает старая бабка,
По дороге накормит такого же старого пса,
Несмотря на тепло, на крылечке поёжится зябко
И обратно в избу, помолиться святым образам.
А старик еще спит, у печи на железной кровати,
Что за год до войны, перед свадьбой купили в сельпо.
Закипит самовар, он проснется и тоже к лампаде,
Слава Богу, что жив… и закашляется до хрипот.
Перемелется день в бестолковом хожденье по дому,
… показать весь текст …

Зима показывает гонор,
И после паузы короткой
Вновь набирает обороты,
Срываясь с места без разгона.
Его преосвященство, случай,
Лишь на неделю спутал карты,
И с нескрываемым азартом
Бьет в градусник мороз трескучий.

Я сам похож на эту зиму,
То неожиданно растаю,
И в облаках весь день витаю,
Швырнув черновики в корзину.
То вдруг очухаюсь от спячки
… показать весь текст …

В коротком письме расскажи мне, как падает снег,
А впрочем, какая нам разница, что написать…
Ну, хочешь, поведай шутя, как застряли в зиме
Твой стол у окна и накрытая пледом кровать.

Не важно, что вещи молчат, что они — натюрморт,
Два яблока, старая ваза, рекламный буклет…
Какой-то дурацкий, нескладный нам выдался год,
И даже не знаю, что сам напишу я в ответ…

Неясные тени, размытые жизнью цвета,
Пастельные краски, зажатые в тусклый багет…
…Но в самом конце напиши о любви и тогда
Я сразу увижу, откуда там падает свет!

`
А я уже видел шары в магазине!
Ну те, что на ель новогоднюю вскоре
В зеркальном, блестящем, нарядном уборе
Повесят родители… в память о сыне.
Как в детстве когда-то.

Отец, повинуясь чутью, словно звуку,
Потянется к ветке и хрипло задышит,
Стремясь перевесить игрушку повыше.
А мать отодвинет отцовскую руку,
«Не трогай! Так надо».

Им праздник давно уже не интересен,
… показать весь текст …

Истомный дух ноздрястой белой сдобы
Томится под цветастым полотенцем
И корочкой хрустяще-бесподобной
Бесстыдно дразнит душу мне и сердце.
Ломая плоть заждавшейся краюхи,
Усеивая крошками скатерку,
Я обнажаю в этом рыхлом брюхе
Печным теплом взлелеянные норки,
А сверху масло, желтое, тугое,
Лоснящееся свежей влагой утра,
Размазываю ножика дугою
Искрящиеся капли перламутра,
И, наконец, вишневое варенье,
Которое само стекает в рот…
… показать весь текст …

есть женщины рождённые зажечь
и ты готов
порвать на них одежду,
тонуть в глазах
и аромате плеч,
всё время разрываясь взглядом между
зрачком и грудью,
грудью и зрачком…
свихнуться от касаний нежной кожи,
просить о чем угодно…
о таком,
о чем обычно никого не просишь,
и подыхать на них наверняка,
отринув стыд
… показать весь текст …

Раз в году вспоминаю, что есть где-то там антресоль!
Достаю из кладовки забытую напрочь стремянку…
В этот миг я играю волшебника светлую роль,
От волненья руками не в такт отбивая морзянку.

В плоском ящике старом, фанерном, от пыли седом,
Под газетой поблекнувшей, выпуска шестидесятых,
На подушке из ваты ютится все то, что с трудом
Удалось сохранить, как эпохи моей экспонаты.

Здесь стеклянные бусы, фигурки бумажных зверей,
Золотой космонавт с металлической ломкой прищепкой…
Где-то стерта эмаль…
… показать весь текст …

Если я не пишу, значит в жизни все ровно и гладко,
Никаких происшествий, волнений и сложных проблем,
Значит сытно живу, оттого и душе моей гадко,
Оттого и мой стих не находит возвышенных тем.

Если я не пишу, значит сердце ничем не болеет,
Не трепещется бабочкой в зыбких путах бытия.
Онемела рука и с пером упражняться не смеет,
И судьба без затей, как накатанная колея.

Если я не пишу, значит в прошлом любовные муки,
Не бегу впопыхах и размеренно ровно дышу…
Потерпите чуть-чуть, я и сам изнываю от скуки,
Вы простите меня, если я ничего не пишу.